火苗舔着锅底，锅底那圈金纹又亮了起来，比前几次都亮，亮得都有点晃眼了。巴刀鱼把手放在锅柄上，那股暖流又来了，但这次不止是暖，是烫，像有根烧红的铁丝顺着手腕往上捅，一路捅到眉心。
他眼前一黑，然后亮了。
不是餐馆的灯亮了，是他脑子里亮了。一幅画面铺开来，像有人在他眼皮后面放了台投影仪——他看见一口锅，不是他手里这口，是一口大得没边的锅，锅底下烧的不是煤气不是柴火，是一片翻涌的岩浆，锅里头煮着的不是面条不是汤，是满天星斗。
画面一闪就没了，快得像打了个盹。
巴刀鱼回过神来，发现自己的手已经动起来了。抓面，下锅，撒盐，动作行云流水，比他自己想的还快。而且他做的不一样了——他拿筷子搅面的时候，手腕不自觉地画了个弧，那弧度跟他平时搅面的手法完全不同，更像是在画什么符。盐也不是随便撒的，是三撮，每撮间隔三秒，不多不少，盐粒落进锅里的时候，锅底的金纹跟着闪了三下，跟应和似的。
面出锅，卧蛋，浇汤，撒葱花。一碗清汤挂面，跟刚才给酸菜汤做的看起来一模一样。
但巴刀鱼知道不一样。他端起来的时候，看见面碗上冒的白气里裹着的不是金丝，是金焰，一小簇一小簇的，在碗口跳动着，像点了根看不见的蜡烛。
他把面端到瘦高个男人面前。
男人低头看了一眼面，又抬头看了巴刀鱼一眼，嘴角扯出一个笑容，那笑容说不出的别扭，像有人拿鱼钩钩住他两边嘴角往上拽似的。
“香。”他说了一个字，然后拿起筷子开始吃。
他吃得很快，比酸菜汤还快，筷子在碗里搅了两下，半碗面就没了。但随着面一口一口下肚，他后背那团翻涌的黑气开始不安分了。黑气像被什么东西烫到了一样剧烈收缩，原本铺满整个后背的黑雾一下子缩成了脸盆大小，边缘不停翻卷扭曲，发出一种人耳听不见但巴刀鱼能感觉到的尖啸。
瘦高个男人吃面的动作越来越慢，筷子举到一半停住了，手开始发抖，抖得筷子上的面条一根根滑回碗里。
“你……你在面里放了什么？”他的声音不再是砂纸磨铁皮，而是像指甲刮黑板，又尖又刺耳。
巴刀鱼握着铁锅的手紧了紧。锅还在热着，锅底的金纹已经亮得透出锅壁了，整口锅都泛着一层淡淡的金光，像刚从炉子里捞出来的铁胚。
“一碗面。”巴刀鱼说，“十五块钱。”
男人猛地站起来，椅子被他撞翻在地，砸出一声巨响。他双手撑着桌面，十根手指掐进桌板里，指甲缝里渗出来的不是血，是一缕一缕的黑烟。他的眼白已经完全变成了黑色，瞳孔却红得像两粒烧透的炭，死死盯着巴刀鱼。
“你是什么人？”
巴刀鱼没回答。他脑子里那些零碎的感知在这一刻全部归位了，像拼图拼上了最后一块，整幅画面豁然开朗。
他知道了。
知道这口锅不是普通的锅，知道这股暖流叫“玄力”，知道他能“炼”食材里的气，知道眼前这个人——不对，眼前这个已经不能算人了——是被什么东西“寄”了。
他还知道，这种事以后只会多，不会少。
因为那幅一闪而过的画面里，除了满天星斗的铁锅，还有一座城。城是他熟悉的城，但城的底下裂开了一道缝，缝里涌出来的黑暗正在一点一点往地面上渗，渗进菜市场，渗进写字楼，渗进城中村每一个不起眼的角落。
而他的餐馆，刚好就骑在这条缝上。
“酸菜汤，”巴刀鱼把铁锅从灶台上拎起来，锅底的金光在昏暗的餐馆里亮得刺眼，“卷帘门拉到底。”
酸菜汤二话不说，一把拽下卷帘门，哗啦一声，餐馆跟外
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