。”巴刀鱼摇头，“我一闭眼，脑子里全是鸡翅在飞。”
“那是幻觉。”
“我知道是幻觉，但它们飞得很逼真。”巴刀鱼把锅烧热，倒油，“再做最后一道。做完不管成不成，都去睡觉。”
他做了一道最简单的菜——白灼菜心。
清水烧开，滴两滴油，放一撮盐。菜心下锅，焯三十秒捞起，码在盘子里。淋上生抽，撒上蒜末，最后浇一勺滚烫的热油。
整个过程不到两分钟，动作干净利落。没有任何炫技，没有任何多余的操作。
菜心安静地躺在盘子里，翠绿欲滴，热气袅袅。
巴刀鱼没有急着尝。他先看了看吊灯——灯安安静静地待在角落里，没有要跟过来的意思。又看了看锅铲——锅铲老老实实地躺在灶台上，没有要唱歌的迹象。
他夹起一根菜心，咬了一口。
脆。甜。恰到好处的咸鲜。蒜香和油香在口腔里化开，干干净净，没有任何杂味。
没有副作用。
没有异变。
没有头发疯长，没有指甲变色，没有影子出逃，没有金属唱歌。
就是一道白灼菜心。
一道纯粹的、正常的、好吃的白灼菜心。
巴刀鱼愣住了。
娃娃鱼也愣住了。
酸菜汤站在门口，揉了揉眼睛，以为自己看错了。
“成了？”娃娃鱼小声问，声音轻得像怕惊扰了什么。
巴刀鱼没有回答。他又夹了一根菜心，慢慢咀嚼。然后他放下筷子，闭上眼睛，深深地吸了一口气。
“我知道了。”他说。
“知道什么？”
“玄力不是不能有情绪。是不能有‘多余的’情绪。”巴刀鱼睁开眼睛，眼里有一种豁然开朗的光，“刚才我做那十七道菜的时候，每一道都在想——一定要控制住玄力，一定不能翻车。这种‘想要控制’本身就是一种杂念。越是用力，越是失控。最后这道菜心，我没想那么多。菜就是菜，水就是水，焯就是焯。什么都没想，反而什么都没出问题。”
他低头看着自己的双手。
“做菜这件事，本来就不需要想那么多。”
酸菜汤靠在门框上，沉默了一会儿，然后说了一句让所有人都意外的话。
“所以你以前做的菜老是出幺蛾子，是因为你老在脑子里加戏？”
巴刀鱼想了想。
“差不多。”
“那你早说啊。你这个人从小到大就爱加戏——炒个蛋炒饭能脑补出拯救世界的剧情，炖个排骨汤能代入武侠小说的恩怨情仇。你把做菜当拍电影了，玄力不跟你发疯才怪。”
巴刀鱼被怼得说不出话，但仔细一想，酸菜汤说得好像也没错。他做菜的时候确实爱脑补——做红烧肉的时候想象自己是梁山好汉，做清蒸鱼的时候觉得自己是江南才子，做麻辣火锅的时候恨不得喊一声“江湖儿女快意恩仇”。
玄力大概是被他这些乱七八糟的内心戏搞崩溃了，所以才开始放飞自我。
“那我以后做菜的时候什么都不想？”
“你试试。”酸菜汤打了个哈欠，“不过我觉得你做不到。你这个人，脑子里永远有一台戏在演。”
巴刀鱼没有反驳。
天边泛起一线鱼肚白。后厨的窗外，晨光穿过雾霭，洒在院子里那棵老槐树上。一只鸟落在枝头，歪着脑袋看了看厨房里满地的盘子和锅铲，大概觉得这群人类有病，拍拍翅膀飞走了。
巴刀鱼把白灼菜心的盘子端起来，放在灶台正中央。
“这道菜，”他说，“放到宴会菜单的第一位。”
“白灼菜心？”娃娃鱼皱眉，“招待上
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