吹歪的烟，朝巴刀鱼的方向飘近了些，但始终不敢越过那道淡金色的线。
巴刀鱼没有生火。他拧开随身的小酒-精-瓶，往砖灶里倒了一点，划了根火柴丢进去。蓝幽幽的火苗噌地窜起来，把周围的浓雾照亮了一小片。那口小铜锅架在火上，锅底渐渐热了，冒出极细微的白烟。
“没菜。”他忽然说，“就一把阳春面。”
他当真从挎包里翻出一小把面。那面是他早上准备给自己当午饭的，用油纸包着，只有二两重。他把面丢进铜锅，倒入半瓶水，又从调味盒里挑出几粒盐巴，一撮葱花——葱花是刚才出门前，从厨房窗台上那盆小葱里现摘的，黄绿黄绿的，像几个没睡醒的孩子。
水开了。面在锅里翻着筋斗，白汤里浮起一层细细的油花。巴刀鱼用筷子轻轻拨着，手腕转动的节奏不急不缓，像在给这锅面念一首安魂的歌。
他一边煮面，一边自言自语。声音很低，低得只有他和娃娃鱼能听见。
“我老家有个说法，人死在外头，要是临了没吃上一口热乎的，魂会饿着，饿着饿着，就忘了自己是谁。忘了自己是谁，就再也走不了。”
“你这算积德？”娃娃鱼问。
“不算。”巴刀鱼说，“我就是个厨子。厨子见不得人饿着，不管是人还是鬼。”
面熟了。他加了一点生抽，几滴陈醋，又捏了一小把胡椒粉撒进去。最后，他让面条在锅里多滚了七秒，才用筷子捞出来，盛进那个一直挂在挎包上的搪瓷碗里。
汤清，面细，葱花碧绿。面香混着胡椒的辛气，在浓雾中撕开了一个口子，像黑屋子里忽然有人推开了一扇窗。
无脸人整个身体都在发颤。它一寸一寸地往前移，喉咙里的声音变了调，不再是刀刮锅底，而是一种呜咽，像饿了太久的野狗终于闻到了肉味。它的“嘴”慢慢张开，那团灰黑气在唇边盘旋，却似乎不敢碰到那碗面。
巴刀鱼把搪瓷碗放在地上，朝它推过去一步。
“吃吧。”他说，“没啥好东西，阳春面，酱都没搁太多。吃完就走吧，别在这条街晃了。”
无脸人静了一瞬，然后，扑通一声跪在了那碗面跟前。它伸出两只灰白的手——那手已经不成形了，指尖融化成几根软塌塌的肉条——哆哆嗦嗦地捧起碗，将脸埋进碗里。
没有咀嚼声，也没有吞咽声。只有那碗面在以肉眼可见的速度减少，每一根面条都像被什么无形的舌头卷起来，送进了那条裂开的“嘴”里。吃着吃着，无脸人的五官竟然慢慢浮现了出来。
先是一双眼睛，浑浊，茫然，像隔了层脏玻璃。接着是鼻子、嘴巴、眉毛。这是一张老男人的脸，很瘦，颧骨高耸，额头上有块疤。他吃完最后一根面，把碗放下，慢慢抬起头，看着巴刀鱼。
那双眼睛终于清澈了，清澈得能照出巴刀鱼的倒影。
“我……想起来了。”他开口，声音沙哑，却不再是先前那种刮锅底似的怪响，“我叫孙老憨。前年冬天，在桥洞底下饿死了。”
巴刀鱼鼻子一酸，别过脸去。
原来真是那个老流浪汉。
孙老憨跪在地上，朝巴刀鱼磕了一个头。动作很慢，像用尽了全身的力气。然后他的身体就开始散，像一场终于下完的雾，从脚开始，一寸一寸化成了透明的光。最后，只剩下一小缕暖烘烘的风，从巴刀鱼面前吹过去，带着一点点葱花和胡椒粉的味道。
风散了。
雾也薄了。
街灯重新亮了起来，一盏接一盏，远远近近，把整条街照得像一条发光的河。棋牌室里又传出了搓麻将的哗啦声，路边的大排档也重新冒出了油烟。
娃娃鱼收起铜勺，走到巴刀鱼身边，看着空荡荡的地面，又看看他。
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