火上的火星已经看不出来了，但灰烬还留着余温。
天色越来越暗。不是天黑，是那种灰蒙蒙的暗，像有人用灰布蒙住了整个天空。远处的灰白光柱更粗了，几乎占据了半边天，光柱里隐约有什么东西在涌动，像蛆虫一样密密麻麻。
“越靠近市中心，雾越浓。”娃娃鱼走着走着忽然停下来，“前面有个人。”
队伍立刻停了。巴刀鱼把背上的老人轻轻放下，接过娃娃鱼手里的火把往前照。火光下，二十米外的路中央坐着一个人。
那人背对着他们，穿着一件白色的厨师服，头上戴着一顶高高的厨师帽。他一动不动地坐在一堆碎砖上，面前放着一块砧板、一把菜刀。
“那是……”酸菜汤揉了揉眼睛，“真有人？”
“不是人。”巴刀鱼的手摸向铁皮条，“也不是鬼。”
他看清楚了一些东西：那人脚边的灰烬，以他为圆心向周围散开，像涟漪。那个人的厨师服上没有半点儿污渍，白得发亮，可周围的一切都是灰蒙蒙的。
“你看他的影子。”娃娃鱼声音压得很低。
那人面前的路面上，本该有影子。可没有。光从天上照下来，他就像个剪纸人，整整齐齐地贴在地面上。
“你是什么东西？”巴刀鱼向前两步。
那人动了。他缓缓转过头来，一张脸光滑得像剥了壳的鸡蛋，五官模糊，只有一双眼睛格外清晰，黑得发亮，像两滴墨汁滴在白纸上。他看着巴刀鱼，嘴巴弯了一下，算是笑。
“等你好久了。”那人开口，声音干涩沙哑，像砂纸磨过铁锅，“玄厨传人。”
他把面前砧板上的菜刀拿起来，在指间转了一圈，刀尖对着巴刀鱼。“我有一道菜，请你品鉴。”
巴刀鱼看着那把刀。刀很长，比普通切菜刀长了近一半，刀身雪亮，刃口细如发丝。那人手腕一抖，刀光一闪，砧板上多了一堆东西。
萝卜丝。
白得透明的萝卜丝，细得像头发，堆在砧板上。可那人手上没有萝卜，砧板下也没有。那一刀，切的是空气。
“这刀工……”酸菜汤倒吸一口冷气。
“切空为丝。”娃娃鱼的声音在发抖，“这是传说中的刀技，把空气里的水汽切成丝，是真的萝卜丝。不是幻术！”
那人放下刀，把砧板上的萝卜丝拢成一团，朝巴刀鱼推了推：“尝尝。”
巴刀鱼没动。他盯着那团萝卜丝，瞳孔微缩。他看见了：每根萝卜丝外面都裹着一层极薄的灰气，像无数条细小的灰蛇在根丝上爬。
“你切的是水汽，裹的是怨气。”巴刀鱼说，“这菜有毒。”
“毒？”那人笑出声来，“厨子的菜怎么会毒呢？食客品菜，品的不过是心意。我的心意就是那些人的绝望，怎么算毒？”
他站起来，个子很高，比巴刀鱼高出一头。白色的厨师服在灰暗的天光下显得格外刺眼。
“我叫白案。”他说，“食魇教下七十二灶君，上三十六席。我排三十三。”
“三十三？那也不怎么样。”酸菜汤梗着脖子。
白案歪了歪头，脸上的五官模糊地动了动：“杀你们几个，够用了。”
他抄起砧板上的菜刀，朝巴刀鱼走来。脚步很慢，但每一步落下，地上的灰烬就往外扩散一圈，像墨水掉进清水里。
巴刀鱼把铁皮条抽出来，破布甩在地上。铁皮条卷了刃，拿在手里像一根废铁，可巴刀鱼没有犹豫，迎着白案走了上去。
两人在相距五步的地方站定。白案举刀，刀尖朝上，刀身映出巴刀鱼的脸。巴刀鱼的铁皮条垂在身侧，尖端轻颤。
“你的刀呢？”白案问。
“这就是。”巴刀鱼把铁皮条横在
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