小武的目光落在那几张纸上，手指几不可查地蜷缩了一下。他没有立刻去接，而是盯着聂枫看了几秒，仿佛在确认什么。然后，他才伸出手，有些僵硬地接过那几张纸。他的手指很粗糙，沾着洗不掉的油污，捏着那几张干净平整的纸，显得有些笨拙，又有些小心翼翼。他飞快地扫了一眼纸上新增的内容，尤其是在那几个联系电话和“贫困生大病救助”几个字上停留了片刻，喉结滚动了一下，但什么也没说，只是默默地将纸张对折，再对折，然后塞进了自己油腻的工装裤口袋里，紧紧按住，仿佛那是什么易碎的珍宝。
“还有这个，”聂枫又拿出那几本厚重的大学数学教材，放在习题集旁边，“给你弟弟的。如果……如果他精神好点，想看点课本以外的东西，可以给他翻翻。或者，我来讲。”他顿了顿，补充道，“里面的题很难，看看就行，不用做。”
小武的目光扫过那几本厚厚的、印着复杂公式和符号的书，眼神波动了一下，嘴角扯出一个极淡的、近乎自嘲的弧度。“他……看不懂这些。”声音干涩。
“我知道。”聂枫点头，“但看看，或许能分分心。”
这简单的一句话，却让小武紧绷的肩膀，几不可查地松弛了一丝。分心。是啊，对于躺在病床上，日复一日忍受痛苦和绝望的弟弟来说，能有点东西分分心，哪怕只是看不懂的天书，或许也是好的。
“谢谢。”小武从喉咙深处挤出两个字，很轻，但很清晰。这是他对聂枫说的第一个“谢谢”。
聂枫摇摇头，没再说话。他将书包重新背好，然后看着小武，目光平静，但带着一种无需言说的询问。
小武深吸了一口气，又缓缓吐出，仿佛要将胸中所有的浊气和挣扎都排出去。他转过身，走到那个破旧的工具箱旁，蹲下，打开。这一次，他没有从底层翻找，而是从工具箱侧面的一个隐秘夹层里，摸出了一样东西。
那是一张名片。
不是印刷精美的那种，而是一张简陋的、类似硬纸卡片的粗糙纸片，边缘裁剪得歪歪扭扭。卡片是黑色的，上面没有任何头衔、公司名称，只有一行用银色（或许是某种廉价涂料）喷上去的数字，是一个手机号码。数字下面，用更小的字体，喷着一个猩红色的、歪歪扭扭的拳击手套图案，手套的指关节部位，还溅着几滴暗红色的斑点，像是干涸的血迹，透着一股子粗粝而狰狞的气息。
小武将这张黑色名片递了过来，手指有些微的颤抖。“拿着这个。晚上九点以后，打这个电话。只说一句话：‘疤哥介绍，想打拳。’对方会问你年龄，身高，体重。照实说。然后，他会告诉你一个地点，让你过去‘看看货’。”
“看看货？”聂枫接过那张冰冷、粗糙的名片，指尖传来一种奇异的质感。那上面的血色拳套图案，在昏暗的光线下，仿佛活了过来，带着嗜血的气息。
“嗯。”小武的声音压得很低，目光警惕地扫了一眼门外，确认无人经过，才继续道，“就是让你过去，给他们看看你的‘成色’。不打架，就是看看你的身体条件，反应，有没有底子。可能会让你简单活动一下，或者……试试手。”他顿了顿，补充道，“去的时候，穿利落点，但别穿校服。什么也别多带，钱、身份证，都别带。如果他们搜身，就说是第一次来，不懂规矩。看到人，少说话，问什么答什么，别多问，别乱看。尤其是……别一直盯着疤哥看。”
聂枫将小武的每一句话，都牢牢刻在脑子里。“如果……他们看不上呢？”
“看不上最好。”小武扯了扯嘴角，露出一丝苦涩，“看不上，你就回来，继续当你的好学生，就当什么都没发生过。”他深深看了聂枫一眼，“但如果他们让你‘试试手’……小心点。那不是比赛，是看你扛不扛揍，有没有狠劲。可能会吃
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