家。但他没能登上去。」
几名年轻的近卫团中尉红了眼眶，低下了头。
「把头擡起来。」亚瑟的声音突然变得严厉，像是一记鞭子抽在空气中。
「他坚持到了最後一刻，直到确认所有人都上了船。」
亚瑟举起手中的酒杯，高高举过头顶。「他没有死在逃跑的路上。他死在冲锋的路上，，。
「对於近卫军来说，这是最好的归宿。他不是一个失败者，他是一个归队的英灵。」
「敬爱德华·霍克少校。」
没有人说话。
亚瑟手腕翻转。
哗啦那杯昂贵的、金黄色的波尔罗杰香槟，被他缓缓倒在了地板上。
紧接着，赖德少校倒掉了手中的酒，麦克塔维什中士倒掉了手中的酒，福琼少将倒掉了手中的酒。
邱吉尔摘下了帽子，默默地看着这一幕。
哗啦—哗啦几百名军官整齐划一地将手中的酒倒在地上。酒液飞溅，打湿了他们崭新的皮靴。浓烈的酒香在大厅里弥漫开来，混合着一种悲壮的仪式感。
这酒不是给人喝的，是给这块土地喝的，也是给那些没能回来的兄弟喝的。
「敬近卫军。」人群中爆发出低沉的吼声。
「敬近卫军。」
仪式结束。
亚瑟把空酒杯放在桌上，发出「哆」的一声轻响。
「现在，先生们。」他换了一副表情，嘴角勾起一丝淡淡的笑意：「吃吧。把肚子填饱。因为德国人可不会给我们留午饭。」
气氛重新活络起来，虽然带着一丝沉重，但更多的是一种劫後余生的豪迈。
赖德少校为了活跃气氛，手里抓着一只鸡腿，另一只手挥舞着那份《每日邮报》，挤进了一群第51师的参谋中间。
「看！这就是我们头儿！」赖德指着报纸上那个文质彬彬的少校，唾沫横飞：「这照片拍得太斯文了！简直像个娘娘腔！那是你们没见过他在加来的样子！」
「那个古德里安？哈！」赖德灌了一口酒，开始了他的艺术加工：「当时那辆德国指挥车离我们只有十米！十米！古德里安在无线电里听到长官用德语骂他的时候，吓得结巴了！我亲耳听到的！长官告诉他：滚回柏林去喝奶！不然我就把你的坦克塞进你的————」咳咳，总之，把那老家夥气得半死！」
周围爆发出一阵哄笑。
在这个充满了死亡阴影的下午，他们需要这样的神话。
但笑声很快就平息了下去。因为一个人站在了斯特林准将的身旁。
那是维克多·福琼少将，第51高地师的师长。
这位年过半百、头发花白的苏格兰老将军，此刻手里端着满满一杯威士忌在此刻，他拒绝了香槟。
虽然他的军衔仍比现在的亚瑟高，但在这一刻，他的神情却像是一个面对君主的骑士0
他没有笑。
他用那双布满血丝的眼睛环视了一圈自己的部下—那些原本注定要在圣瓦勒里投降、去德国战俘营里挖土豆的苏格兰小夥子们。
「起立。」福琼少将的声音带着浓重的苏格兰口音。
哗啦一没有任何犹豫，宴会厅里近百名第51高地师的军官齐刷刷地推开椅子，站了起来。
他们的动作整齐划一，甚至比在阅兵场上还要标准。
他们看着亚瑟，眼神里没有了平时对「英格兰佬」的偏见，只有纯粹的敬意。
「先生们。」福琼少将转过身，面向亚瑟，举起了酒杯：「我们都知道赖德少校在吹牛。古德里安不会被骂哭，德国人的坦克也没那麽好对付。」
老将军停顿了一下，语气变得无比郑重：「但有一件事是真的
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