是他手动划上去的——用的是手指，或者更准确地说，用的是某种不方便的状态下匆忙一划的手指。她把手机放下，走到窗边。窗外雨雾蒙蒙，江面上灰白色的水汽升腾翻滚，把对岸的楼群吞没得只剩下几盏模糊的灯火。

    陈默。陈默。

    这个人她查过，甚至比陆峥知道的更多——包括陈默父亲当年那个案子的全部卷宗。案子的判决在法律程序上不存在任何问题，证据链完整，罪名成立。但有一个细节一直让她隐隐不安。那个案子真正牵扯的并不只是他父亲一个人，实际上还关联到另一个更敏感的项目，也就是“深海”计划的前身。当时负责侦办此案的检察官在案件终审后不到半年就调离了江城，调令的签发人，正是现在盛世集团的某个股东。这个循环太精巧了，精巧到不像是巧合。

    而在城市的另一头，城东老码头六号的厨房里，抽油烟机正轰隆隆地响着。陈默独自站在灶台前，把切好的葱姜蒜倒进热油里，滋啦一声，香气炸开，白烟腾起来，把他整张脸都笼在一层模糊的雾气里。他眯着眼，拿锅铲翻了翻锅里的回锅肉，动作熟练得不像一个刑侦队长——倒像一个在这个厨房里做了很多年饭的厨子。事实上，这家私房菜馆的老板就是他自己。每周三晚上歇业，不对外营业，只招待一个人——他自己。但今晚要招待两个人。他把回锅肉盛进盘子里，又从旁边的砂锅里舀了一勺汤尝了尝咸淡，然后掏出手机发了一条消息：“七点半，准时。菜都备好了。”

    收件人是一个没有存名字的号码。三秒后，对方回复了一个字：“好。”

    六点四十分，陆峥锁好自行车，朝六号私房菜的门口走去。门面很小，夹在一家修车铺和一间废弃的旧书店之间，门楣上挂着一块木匾，上面用毛笔写着“老码头六号”四个字，字迹已经有些斑驳，但笔锋苍劲有力。门口挂着一块写着“周三休息”的木牌，但门虚掩着，一道橘黄色的灯光从门缝里漏出来，落在湿漉漉的青石板上，像一刀切开的咸蛋黄。

    他推开门。陈默正站在吧台后面擦杯子。八年没见，第一眼差点没认出来。陈默瘦了很多，颧骨高了，眼窝深了，嘴唇抿成一条很细的线，和下颚线一起构成一个紧绷的弧度。但他擦杯子的动作还是老样子——左手拿着杯子对着光转一圈检查有没有水渍，再用右手的抹布从杯口到杯底一撸到底。八年前在警校宿舍，陈默也是这样擦他们那个掉了漆的搪瓷杯，擦得比洗脸还认真。

    “来了。”陈默抬起头，笑了一下。那个笑容和八年前很像，但眼角没有跟着动。陆峥看得清清楚楚——陈默笑起来的时候，眼角的肌肉纹丝不动，只有嘴角往上提了提。这在微表情学里有一个学名，叫“杜兴式假笑”，属于社交性表情，不传递任何真实情绪。八年前陈默不是这样笑的。八年前陈默笑起来整张脸都在动，眉毛会弯，眼睛会眯，鼻梁上会挤出几道褶子，像一只被挠到下巴的大型犬。

    “八年了。”陆峥在吧台前坐下，把淋湿的外套搭在旁边的椅背上。餐厅很小，只有四张桌子，墙上挂着几幅黑白老照片，拍的都是老码头改造之前的景象——木船、挑夫、卖鱼的老妇人。照片右下角的日期是二十年前。那时候这片码头还没有被改造成餐饮街，江面上还漂着真正的渔船。

    “你一点没变。”陈默倒了两杯茶，把其中一杯推到陆峥面前。茶是铁观音，汤色金黄，香气很正。陆峥接过茶杯没有喝，而是用拇指沿着杯沿转了一圈——粗陶杯，窑变的釉面上有细碎的冰裂纹，摸上去粗糙而温热。

    “你变了不少。”陆峥说，“瘦了。多久没好好吃饭了？”

    “刑警嘛，能按时吃饭才是稀罕事。”陈默转身从厨房里端出几盘菜——回锅肉、麻婆豆腐、蒜泥白肉、一碟花生米，都是川菜，都是陆峥爱吃的。陆峥看着那几盘菜没

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