。
三十年前，邱莹莹离开那日，曾对他说——
“殿下，您日后，会比您父王做得更好。”
他那时没有回答。
他只是跪在父王榻前，将额头抵在父王冰冷的手背上。
三十年了。
他终于可以回答她了。
他抬起头，望着夜空中那轮将圆未圆的明月。
“邱姑娘，”他轻声道。
“您是对的。”
“寡人比父王做得更好。”
他顿了顿。
“可寡人还是没有找到您。”
他轻轻笑了。
“您藏得太好了。”
“西陵没有，青丘没有，桃花谷中也没有。”
“寡人找了三十年。”
他看着那轮月。
“您在哪里？”
没有人回答他。
只有月华如水，静静洒在他苍老的面容上。
他站在那里，很久很久。
然后，他转身。
“回宫。”他说。
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帝辛三十三年，子启薨。
他活了四十三岁，临终前握着兄长长满老茧的手。
“兄长，”他轻声道，“我梦到父王了。”
帝辛握紧他的手。
“父王对你说了什么？”
子启轻轻笑了。
“父王说——”他的声音很轻，轻得像一片落叶。
“启儿，你长大了。”
帝辛看着他。
子启看着他。
“兄长，”他轻声道，“我见到父王了。”
“也见到……邱姐姐了。”
帝辛心头一震。
子启轻声道。
“邱姐姐……让我告诉兄长……”
他顿了顿。
“她说——”
“桃花开了。”
他慢慢闭上眼。
手，从帝辛掌心滑落。
帝辛跪在那里，握着那只渐渐冰冷的手。
他没有哭。
他只是跪了很久很久。
久到窗外的天色由明转暗，久到宫人们跪了一地、谁也不敢抬头。
然后，他站起身。
“传寡人旨意，”他说。
“太子子启，谥号‘孝’。”
“葬于先王陵侧。”
他顿了顿。
“与父王、母后，葬在一处。”
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帝辛三十五年，帝辛最后一次离开朝歌。
他没有告诉任何人他要去哪里。
他只带着几个随从，轻车简从，一路向北。
七日后，他抵达西陵。
孤峰如剑，环水如带。
山中桃花盛开，绯色如霞。
他站在渡口，望着那座雾霭笼罩的孤山。
三十五年了。
他老了，头发白了，腰也弯了。
可西陵没有变。
那株老桃树没有变。
桃花也没有变。
他独自踏上渡口那条发光水草铺就的通道。
封印没有阻拦他。
他腰间系着那枚刻着“受”字的玉佩，掌心贴着那瓣三十年前帝辛元年姬发送给他的干枯桃花。
西陵认得他。
他穿过长长的甬道，走进那座圆形大厅。
太极流转，星图运转。
祖乙王鼎静静立在厅中央。
鼎中空无一物。
鼎前，坐着一个人。
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