她忽然转过头。
四目相对。
“你不看龙舟吗？”她问。
他看着她的眼睛。
“不看。”他说。
她眨了眨眼。
“那你看什么？”
他没有回答。
他只是垂下眼帘。
“没什么。”他说。
她看着他。
她的眼底，有什么东西在微微颤动。
她没有追问。
她只是转回头，继续望着河面上那几条渐行渐远的龙舟。
他的手，不知什么时候，碰到了她的手。
他没有躲开。
她也没有。
两只手，轻轻挨在一起。
像多年前，那场除夕的大雪。
他们并肩站在窗前，看着满城的烟火。
他握着她的手。
她说，王上，您变了。
他问，哪里变了？
她说，以前您总是说“寡人”，现在您总是说“我”。
他说，是吗？
她说，这样很好。
他问，好在哪里？
她指了指自己的心口。
这里。
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黄昏时分，龙舟赛散了。
他们并肩走回城西。
夕阳将他们的影子拉得很长，一前一后，时而交叠，时而分离。
路过那株老槐树时，她停住了脚步。
他也停住了。
这是村口那株槐树。
他每日坐在这里削笛子，等一个他也不知道是谁的人。
她曾站在这里，握着那支他削了七天的竹笛。
站了整整一夜。
他没有问。
他只是站在她身边，望着那株槐树。
槐花已经谢了，枝头结满青涩的槐角。
风一吹，沙沙作响。
“子谦。”她忽然开口。
“嗯。”
“你为什么要削那支笛子？”
他沉默片刻。
“不知道。”他说。
他看着那株槐树。
“就是想削。”
“觉得应该削给一个人。”
他顿了顿。
“但不知道是谁。”
她没有说话。
她只是从袖中取出那支竹笛。
笛身被他打磨得光滑如玉，笛尾那道划痕还清晰可见。
她将笛子放在唇边。
轻轻吹了一声。
笛音清越，如鹤唳九皋。
他怔住了。
这是他削的那支笛子。
这是他一个月来无数次放在唇边、却从未真正吹响的笛子。
她吹响了。
吹得那样好。
每一个音都准准地落在该落的地方。
像她练过千百遍。
她放下笛子。
她看着他。
“这支曲子，”她说，“你前世教我的。”
他看着她。
“前世？”他轻声问。
她没有回答。
她只是将笛子轻轻放回他手中。
“等你记起来。”她说。
“我会告诉你一切。”
他握着那支笛子。
笛身温热，还残留着她唇间的温度。
“若我一直记不起来呢？”他问。
她看着他。
“那我就一直等。”她说。
她顿了顿。
“反正我等惯了。”
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