停住脚步。
他站在巷口，隔着满地的槐花，望着那扇门。
她没有看见他。
她只是低着头，一遍一遍抚过那支笛子。
那支他削了一个月、今天亲手送给她的笛子。
他不知道自己站了多久。
久到夕阳沉入西山，暮色如潮水涌来。
久到她窗中亮起灯，将那素白的身影映成一幅剪影。
他转身。
走了几步。
他停住。
他回头。
那扇门，没有关。
她站在门边，望着他。
隔着满地的槐花，隔着渐渐浓重的夜色。
她的眼睛很亮。
像那夜，观星台上那颗暗红色的星辰。
他忽然想起，梦中的她，总是在等他。
站在高高的石台上，望着远方。
等一个人。
等了很多很多年。
他开口。
“你……”他的声音有些涩，“你明天还会去集市吗？”
她看着他。
“会。”她说。
他点点头。
他没有再说。
他转身，走进夜色中。
邱莹莹站在门边，望着他的背影渐渐消失在巷子尽头。
她握着那支竹笛。
笛身还残留着他掌心的温度。
她轻轻笑了。
三百八十三年。
他终于问了她一句——
明天还会来吗。
会的。
明天会来。
后天会来。
每一天都会来。
你这一世，每一天——
我都会在。
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七
四月二十四，子谦又进城了。
他把两匹布摆在昨天的位置。
辰时，她来了。
她在他的摊前站定，买下了一匹布。
他收了钱，将布递给她。
她的指尖轻轻触过他的掌心。
很轻，很快。
像蝴蝶停在花瓣上。
他没有说话。
她也没有。
她转身走了。
他望着她的背影消失在人群中。
低下头，继续等下一个买主。
可他垂下的嘴角，悄悄弯了一下。
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四月二十五。
她又来了。
这一次，她买走了另一匹布。
他收了钱，将布递给她。
她的指尖又触过他的掌心。
这一次，停得久了一点点。
他抬起头。
她正看着他。
四目相对。
都没有说话。
然后，她轻轻笑了一下。
他愣了一下。
等他回过神，她已经走了。
他低下头。
耳根有点烫。
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四月二十六。
他没有布可卖了。
他还是来了。
坐在昨天的位置，面前空空如也。
辰时，她来了。
她在他身边坐下。
手里拿着两碗豆浆，两根油条。
她递给他一碗。
他接过来。
“我叫莹莹。”她说。
“你说过了。”他说。
“我怕你忘了。”
他没有说话。
他低
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