日头渐渐升高，晒得人有些发困。
他垂着眼帘，手指无意识地抚着腰间那支竹笛。
忽然，他听见一个声音。
很轻，很远。
像从时光深处传来。
“这支笛子……”
他抬起头。
面前站着一个人。
白衣，素裙，长发以玉簪挽起。
她看着他。
眼底有他看不懂的东西。
很深，很沉，像一面看不见底的潭。
他怔住了。
他见过她。
在梦中。
在观星台上，在梅园中，在那株老桃树下。
无数次。
可她从来没有脸。
此刻，她站在他面前。
阳光落在她脸上，将她的眉眼照得清清楚楚。
她比他梦中的样子更瘦，更苍白。
可她的眼睛——
和梦中一模一样。
他看着那双眼睛。
很多话涌上心头。
他想问她——你是谁？为什么每晚都来我梦里？为什么削笛子时总觉得是削给你的？为什么在村口那棵槐树下，我总是忍不住往山外的路上望？
可他没有问。
他只是握着那支竹笛，怔怔地望着她。
良久。
她先开口。
“这支笛子，”她说，“可以卖给我吗？”
她的声音很轻，像怕惊动什么。
子谦低头看着手中的竹笛。
这是他削了一个月的笛子。
他不知道为什么要削它。
此刻，他知道了。
“不卖。”他说。
邱莹莹看着他。
子谦将竹笛从腰间解下。
他递给她。
“送你。”他说。
邱莹莹接过那支竹笛。
笛身温热，还带着他的体温。
她低头，轻轻抚过笛尾那道划痕。
她在那道划痕上，滴过一滴泪。
他留下了它。
“你……”她的声音微微颤抖，“你叫什么名字？”
“子谦。”他说。
他顿了顿。
“你呢？”
她抬起头，看着他。
三百八十三年。
她终于等到这一句。
“莹莹。”她说。
“我叫莹莹。”
子谦看着她。
他忽然笑了。
那笑容很轻，很淡，像春风拂过水面。
“莹莹。”他重复道。
他将这个名字含在唇齿间，轻轻地、小心地念出来。
像是念一个等了很久的名字。
邱莹莹看着他。
她没有说话。
她只是握着那支竹笛。
指节泛白。
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集市散去时，已是黄昏。
子谦没有卖掉那两匹布。
他把布收好，准备明日再来。
他走过长街，走过城西那条种满槐树的小巷。
他也不知道自己为什么要走这条路。
他只是觉得，应该走。
巷子尽头，有一扇半掩的木门。
门边立着一株半枯的海棠，新发的枝叶稀稀疏疏，却倔强地开出几朵粉白的花。
门内，隐隐可见一个素白的身影。
她站在窗前，手中握着一支竹笛。
夕阳将她的侧脸镀成淡淡的金。
子谦
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