江林被他拖着，踉跄地走进那片空地。
没有人看他们。但孟江林觉得，所有人的余光都像钉子，冰冷地钉在他身上。他下意识地低头，看着自己的鞋。左脚鞋尖的胶已经开了，像张饥饿的嘴，每走一步就咧开一点，能看见里面灰色的袜子。
“就你俩？”
一个声音响起，不高，但嘶哑，像砂纸磨过生锈的铁皮。
说话的是个蹲在路灯下的男人。大概二十出头，剃着贴头皮的青皮，头皮上有几道凸起的疤。脖颈粗壮，喉结很大，随着说话上下滚动。他穿着一件无袖的黑背心，肩带被肌肉撑得紧绷，露出的手臂肌肉虬结，上面纹着一条龙——龙尾在手腕，龙身盘踞小臂，龙头消失在袖口，只露出半张狰狞的脸和獠牙。他脚边放着一个脏污的蛇皮袋，鼓鼓囊囊的。
沈帅赶紧上前半步，手有些抖地从裤兜里掏出一包皱巴巴的红梅，烟盒都被汗水浸软了。他抽出一根，弓着腰递过去，脸上挤出笑：“鸡哥，我是阿飞叫来的。这是我兄弟，小林。”
被叫做鸡哥的男人没接烟。他甚至没看那根烟。他抬起眼皮，视线在沈帅脸上停了一秒，然后移到孟江林身上。那目光很钝，像生锈的刀背，在皮肤上刮过，慢悠悠的，带着审视。
“阿飞的人？”鸡哥的声音从喉咙深处挤出来。
“是，是。飞哥说，让我们来，听鸡哥安排。”沈帅腰弯得更低了，手里的烟还举着，像捧着什么贡品。
鸡哥不再说话。他撑着膝盖站起来，动作很慢，像一头刚从泥沼里爬出来的兽，每一个关节都发出轻微的咔吧声。他弯腰，抓住蛇皮袋的底部，手指粗短，指甲缝里全是黑泥。然后，猛地一抖——
哗啦啦——哐啷啷！
金属和木头碰撞的声音，尖锐地刺破黄昏黏稠的寂静。砍刀、钢管、木棍、还有几把弹簧刀，散了一地。刀锋在昏黄的光下泛着冷光，像野兽的獠牙；钢管有长有短，有的还焊着铁疙瘩；木棍粗糙，带着木刺；弹簧刀弹开了，刀刃雪亮。
空气骤然一紧。
孟江林的呼吸停了半拍。他盯着地上那些东西。砍刀的刃口有些卷边，沾着暗红色的锈迹，像是没洗干净的血。有一把刀的刀柄上缠着布条，布条是黑色的，但边缘处露出一点暗红。他突然想起爷爷杀鸡，鸡脖子割开后，血喷出来，热腾腾的，溅在爷爷手上，也是那个颜色。
“自己拿。”鸡哥说，从兜里摸出打火机，点燃自己嘴里的烟。火光一闪，照亮他半边脸，颧骨很高，眼睛陷在阴影里。
人群动了起来。
少年们沉默地弯腰，捡起自己熟悉的武器。动作熟练，仿佛这不是第一次。一个瘦高个捡起一把砍刀，在手里掂了掂。一个光头挑了根钢管，在掌心拍了拍。有人捡了弹簧刀，拇指一推，刀刃“咔”地弹出来，寒光一闪。
沈帅没动。孟江林也没动。他们站在人群边缘，像两株误入狼群的草，被无形的气压钉在原地。孟江林能听见自己的心跳，在耳膜上擂鼓，咚，咚，咚，每一下都震得他太阳穴发胀。手心在出汗，黏腻的，他把手在裤子上蹭了蹭，布料粗糙，磨得掌心生疼。
鸡哥抽着烟，烟雾从鼻孔喷出来。他眯着眼，看着剩下的人捡武器，像在看一群争食的狗。
人越来越少。地上的武器也越来越少。最后，只剩两根木棍。
一根粗些，像是从哪个建筑工地上捡来的脚手架管子，表面粗糙，满是木刺，一头还沾着干涸的水泥。另一根细些，像是从哪个破拖把上拆下来的杆子，木质发黑，一端还缠着几圈脏污的、看不出颜色的胶布。
沈帅看了孟江林一眼。那眼神复杂，有恐惧，有催促，还有一丝不易察觉的哀求。孟江林看懂了他眼里的意思：拿吧，不拿，我们走不
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