了。五十块。录像厅。可乐。热气腾腾的泡面。奶奶不用再对着账本叹气。
孟江林弯腰，捡起那根细的。
木头握在手里，轻飘飘的，没有实感。比他想象中轻。上面有黏腻的东西，不知道是汗，是油，还是别的什么。他下意识想擦，但忍住了。他学着别人的样子，握紧，横在身前。木棍粗糙的表面摩擦着他掌心的嫩肉，木刺扎进去，细密的疼。
沈帅拿了那根粗的。他握得很紧，指节绷得发白，手背上的青筋都凸起来。他把木棍杵在地上，像拄着拐杖，但孟江林看见，他的小腿在抖，裤管轻微地颤。
就在这时，巷子口传来了脚步声。
杂乱，沉重，带着回音。
另一群人来了。
也是十来个，年纪相仿，穿着打扮也差不多。破洞牛仔裤，花衬衫，头发染得五颜六色。为首的是个高个子，剃着光头，在暮色里像个苍白的、反光的灯泡。他手里没拿东西，但身后的人手里都有家伙——钢管、木棍，还有两个拿着那种工地用的短钢筋，一头磨尖了，在光下闪着冷光。
光头走在最前面，步子很稳。他脚上穿着一双崭新的白色回力鞋，鞋帮雪白，在满是污渍的地面上格外刺眼。他走到离鸡哥五六米的地方停下，身后的人自动散开，呈一个半圆。
两拨人在空地中央对峙。距离大概七八米。
没人说话。
只有呼吸声，粗重，急促，压抑，像拉风箱。孟江林能听见自己吞咽口水的声音，咕咚一声，在死寂中格外响亮。他的掌心湿透了，木棍滑腻得像条泥鳅，他不得不用更大的力气攥紧，木刺更深地扎进去，疼，但那种疼让他清醒，让他知道自己还站着。
他看向对面。一个染着红毛的少年，大概十六七岁，嘴角叼着烟，斜着眼看过来，眼神轻蔑。另一个胖子，胳膊上纹着骷髅，正用钢管有一下没一下地敲着自己的掌心。还有一个，很瘦，眼睛很大，死死盯着孟江林，舔了舔嘴唇。
孟江林移开视线，看向地面。地上有只被踩扁的易拉罐，可口可乐的，红色包装褪了色。旁边有一摊深色的水渍，不知道是尿还是别的什么。蚂蚁排成一队，从水渍边缘爬过，搬着一小块馒头屑。
“鸡哥。”光头开口了，声音很年轻，甚至有些清脆，像还没变声彻底的少年，“这事，没得谈？”
“谈你妈。”鸡哥把烟头从嘴里拿下来，弹了弹烟灰。烟灰飘落，落在他的鞋面上。“昨天动我的人，就得还。”
“那是误会。”光头说，双手插在裤兜里，肩膀放松，好像只是在聊晚上去哪吃饭。“你的人先动的手，我兄弟只是推了他一把，他自己没站稳，撞桌角上了。”
“推一把？”鸡哥笑了，露出被烟熏黄的牙齿，门牙缺了一小块。“推一把能缝十二针？光头，你这嘴是抹了开塞露吧，这么能滑溜。”
光头身后的人群里有人嗤笑了一声，又立刻憋住。光头的脸色沉了沉，插在裤兜里的手拿了出来。“那你想怎样？”
“简单。”鸡哥把还剩半截的烟叼回嘴里，眯着眼，“动手的那三个，自己站出来。一人留下根手指头，医药费我自己出，这事就算翻篇。”
空气骤然凝固了。
孟江林觉得周围的温度瞬间降了几度。他看见对面那个红毛嘴里的烟掉在了地上，火星溅开。那个用钢管敲掌心的胖子动作停了。瘦子的眼睛瞪得更大，下意识地往后退了半步。
光头沉默了几秒。路灯的光照在他光亮的头顶，反射出油腻的光。他慢慢地、一字一句地说：“鸡哥，都是出来混口饭吃，没必要做这么绝吧？”
“绝？”鸡哥嗤笑一声，把烟头吐在地上，用脚狠狠碾灭。“我兄弟现在还在医院躺着，你跟我说绝？”他往
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