读过几年私塾的老先生，拿过毛笔，蘸了墨，在瓦罐上写下几个字。
“感恩同志”。
字写得歪歪扭扭的，但一笔一划都很用力。
老先生写完，把笔放下，看着那几个字，沉默了一会儿。
“那些同志，应该能看到吧？”
李忠义站在人群后面，看着那个瓦罐，看着那几个字。
他摸了摸怀里的打火机。
“能看到的。”他说，“他们一定能看到的。”
那天晚上，李忠义一个人来到田边。
月亮很亮，照在收割后的稻田上，照在田埂上，照在远处村庄的灯火上。
他坐在田埂上，掏出那个打火机。
金属外壳磨得发亮。
他擦了一下，火苗跳起来，在夜风里跳动。
他想起一年前那个晚上，陈锋他们身上泛起金光，然后消失得无影无踪。
想起陈锋临走前塞给他的那个打火机，说的那句话。
“留着，说不定能用上。”
那时候他不明白，一个打火机能用上什么。
现在他明白了。
那个打火机，不光是个打火机。
它是一种念想，是一种提醒。
提醒他，这个世界上，曾经有一群人，从很远很远的地方来，帮他们打仗，帮他们种地，帮他们过上好日子。
他们不图什么。
就是想让这片土地上的人，少受点苦。
火苗在夜风里跳动，跳动着，像是活的一样。
李忠义对着火苗，对着夜空，轻轻说了一句话。
“陈队长，你们带来的，不只是胜利，更是希望。”
火苗跳了一下，熄了。
他收起打火机，站起身，看着远处的村庄。
村庄里，灯火一盏一盏地亮起来。
有打谷场上的灯光，有各家各户的灯光，有孩子们在灯光下跑来跑去的身影。
那些灯光，在夜色里闪闪发光，像是天上的星星落到了地上。
第二年春天，李家村的种子传遍了周边好几个村子。
农技队的战士们背着种子和手册，走村串户，教大家育秧、插秧、施肥。
老百姓们从一开始的怀疑，到后来的信任，再到后来的感激，一点一点地变了。
有个村子，去年颗粒无收，今年种上了新稻种。
秋收的时候，村口堆满了金黄的稻谷，村里的老人跪在地上，对着东方磕头。
“谢谢老天爷！谢谢菩萨！”
边上的人把他扶起来。
“不是老天爷，也不是菩萨。是军队，是农技队的同志。”
老人愣了一下，然后问：“他们在哪儿？我要给他们磕头。”
农技队的战士把他扶起来，笑了笑。
“大爷，不用磕头。你们过得好，我们就高兴。”
老人看着那几个年轻的战士，看着他们脸上的笑容，眼泪流下来了。
“好，好，你们好，国家好，都好......”
又过了一年。
李家村的稻田越种越多，收成越来越好。
不仅够自己吃，还能卖给军队，换回油盐布匹，换回农具种子，换回日子越过越好的希望。
王大爷还活着，腿脚还是不太好，但每天都让人扶着去田边看看。
看着那一片片绿油油的稻田，看着那些在田里劳作的年轻人，他就笑。
那笑容，像田里的稻花一样，小小的，白白的，但很暖。
那个叫狗蛋的孩子，跟着李忠义从东三省来到浦江，现在已经长高了不少。
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