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一一九八二年六月，贝鲁特。
梅站在旅馆的阳台上，望着远处的烟雾。那是西区的方向，以色列人的炮弹正在那里落下，一声接一声，像夏天的闷雷。
六天了。围城六天了。
她从巴黎飞过来的时候，以为还能像以前那样，找个安全的地方住下，每天出去拍照。但现在她发现，这座城里没有安全的地方。到处是炮火，到处是死亡，到处是那些无处可逃的人。
“梅！”
身后传来詹姆斯的声音。她回过头，看见他从房间里走出来，手里拿着那台老旧的莱卡——他的那台，不是她这台。
“该出发了，”他说，“今天西区那边可能有动静。”
梅点点头，背起相机包，跟着他下楼。
旅馆老板是个六十多岁的阿拉伯人，看见他们，摇了摇头。
“今天还要出去？以色列人的炮弹不长眼睛。”
詹姆斯笑了笑：“炮弹不长眼睛，我们的相机长眼睛。”
老板叹了口气，没再说话。
他们走进街道，往西区走去。街上几乎没有人，只有几只野狗在废墟里翻找东西。偶尔有一辆汽车飞快地驶过，溅起一路尘土。
走了半个小时，他们到达了西区的边缘。这里离前线已经很近了，枪声和炮声就在耳边。他们躲在一堵断墙后面，用长焦镜头拍那些正在交战的士兵。
梅的相机咔嚓咔嚓地响着，像心跳。
“你看那边，”詹姆斯突然指着远处。
梅顺着他的手指望去，看见一群人正从一栋被炸毁的楼房里跑出来。有男人，有女人，有孩子。他们抱着头，弯着腰，拼命地跑，像一群受惊的羊。
“难民，”詹姆斯说，“他们在逃。”
梅举起相机，对准那群人，按下快门。
就在这时，一颗炮弹落在人群中间。
二
爆炸的声音震耳欲聋。梅的相机差点从手里掉下去。她趴在地上，用手护着头，感觉泥土和碎石像雨一样落在身上。
不知过了多久，爆炸停了。
她慢慢抬起头，看见刚才那群人跑过的地方，现在是一片血泊。地上横七竖八地躺着尸体，有的还在动，有的已经不动了。有人在哭喊，有人在呻吟，有人在血泊里爬行。
梅站起来，双腿发软，但她还是举起相机，开始拍。
她拍那些死了的人，拍那些还活着的人，拍那个抱着孩子尸体哭喊的母亲，拍那个断了一条腿还在往前爬的男人。她的快门一直在响，咔嚓咔嚓，像在数那些死去的人。
詹姆斯也站在旁边拍。两个人都没有说话，只有快门的声音，一下一下，像心跳，像钟声。
拍完了，梅放下相机，看着那片血泊。
她想起林卫国说过的话：“只要还有人记得，死人就不会消失。”
她会记得的。
她拍下来了。
三
那天晚上，他们回到旅馆，把胶卷冲洗出来。
梅看着那些照片，手一直在抖。那些死去的人的脸，那些流血的伤口，那些绝望的眼睛。一张一张，像一把把刀，刺进她的心里。
“梅，”詹姆斯在旁边说，“你看这张。”
他把一张照片递给她。那是她拍的，一个母亲抱着死去的孩子。母亲的脸对着镜头，眼睛里全是空。那种空，梅见过。在岘港的孤儿院里，在她自己的脸上。
“这张拍得很好，”詹姆斯说，“好到让人看了睡不着觉。”
梅没有说话。她只是把那张照片单独放好，和那些重要的放在一起。
窗外，炮声还在响。
贝鲁特
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