的，”卡里姆说，“传给下一个愿意用命换真相的人。”
四
那天晚上，他们聊了很久。
林晚告诉他，她二〇〇一年从北京大学毕业，学的是新闻。九一一之后，她决定当战地记者，像她父亲一样，像她外婆一样，像她太爷爷一样。
“我妈妈不让我来，”她说，“她说，你爸爸就是死在越南的。但我说，正因为这样，我才要来。”
卡里姆看着她，想起了年轻的自己。
“你怕吗？”他问。
林晚想了想，说：“怕。但怕也要拍。”
卡里姆笑了。
这句话，他听过。从梅那里，从詹姆斯那里，从那些他见过无数次的记者那里。
“好，”他说，“明天我们一起走。”
五
二〇〇三年三月二十日，巴格达。
轰炸开始了。
卡里姆和林晚躲在巴勒斯坦饭店的地下室里，听着外面传来的爆炸声。那声音太熟悉了，像一九九一年的海湾战争，像一九九八年的沙漠之狐行动，像每一次美国人轰炸伊拉克。
林晚缩在墙角，手在发抖。这是她第一次经历战争，第一次听见真正的炸弹落在头顶上。卡里姆看着她，想起了自己第一次上战场的时候。
“深呼吸，”他说，“没事的。”
林晚点点头，但手还在抖。
卡里姆从口袋里掏出那个布娃娃，递给她。
“拿着，”他说，“它会帮你。”
林晚接过那个布娃娃，紧紧地抱在怀里。那是太爷爷的，外婆的，妈妈的，爸爸的，梅姐的，卡里姆的。一百三十多年的记忆，都在这个小小的布娃娃里。
她抱着它，手慢慢不抖了。
六
轰炸持续了整整一夜。
天亮的时候，他们爬出地下室，看见整个巴格达都变了。街上到处是废墟，到处是浓烟，到处是那些没来得及跑就被炸死的人。有人在废墟里翻找亲人的尸体，有人抱着受伤的孩子往医院跑，有人跪在地上祈祷。
卡里姆举起相机，开始拍。林晚也举起相机，开始拍。两个人的快门咔嚓咔嚓地响，像心跳，像钟声，像那些死去的人最后的叹息。
他们拍了三天，四天，五天。他们拍那些被炸毁的房子，拍那些在废墟里找亲人的老人，拍那些抱着孩子哭喊的母亲。他们拍了一卷又一卷，直到胶卷全部用完。
有一天，他们路过一个被炸毁的市场。地上到处是尸体，横七竖八地躺着，有的已经面目全非。一个老人蹲在一具尸体旁边，用手轻轻抚摸着那张脸。那是他的儿子，十八岁，昨天还在帮他卖菜。
林晚站在那里，看着那个老人，手在发抖。但她还是举起相机，按下了快门。
咔嚓。
那个声音很轻，但在寂静的废墟里格外响亮。
老人抬起头，看着她。他没有骂她，没有赶她走，只是轻轻说了一句话：
“拍吧。让外面的人看看，我们是怎么死的。”
七
四月九日，巴格达陷落。
卡里姆和林晚站在天堂广场，看着那些美国人推倒萨达姆的雕像。人群欢呼着，用鞋子抽打雕像的脸，像在庆祝解放。但也有人在哭，有人茫然地站在一旁，不知道接下来会发生什么。
卡里姆举起相机，拍那些欢呼的人，拍那些哭泣的人，拍那些茫然的人。他见过太多次政权更迭，知道接下来会发生什么——混乱，抢掠，仇杀，比萨达姆时代更惨的日子。
林晚也在拍。她拍那个被推倒的雕像，拍那些爬上去庆祝的人，拍一个抱着孩子的女人——她没有欢呼，只是站在人群外面，看着这
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