西岭的风还在吹，比早上更沉了些。云压得低，山体像被裹在一层湿布里，透不出光。孙孝义站在谷口，脚底是碎石和烂泥混成的一片浆糊地。他没动，也没说话，只是把袖子里那枚旧铜钱又摸了一遍。边缘磨得发亮，字早看不清了，但他知道是“孝义”两个字。父亲刻的，用刀尖一点点剜出来的。

    他抬头看了眼山壁。藤蔓垂下来，绿得发黑，缠着苔藓，底下那道裂缝从远处看不真切，走近了才发现，不是一道缝，是一张嘴——歪斜着，像是被人硬生生掰开的。铁掌画的图在他脑子里过了一遍：起点在沟壑，斜线上行，穿过陡坡，止于平台。三个点，岗哨位。昨夜风从这缝里往外顶，今天也一样，带着一股子地下岩脉裂开的铁腥味。

    他解开腰带，把短刀别得更牢了些，道袍下摆掖进裤腿。这身衣服不适合爬山，太宽，挂藤扯枝，可换不了。轻装队伍明天才集合，今天他得自己来一趟。不是信不过猴子，也不是信不过吴守朴，是他自己不信自己的眼睛。昨夜站在高台上看云隙，光影一闪，他以为是错觉。今早布条一摊开，泥一碾碎，线一对上，他知道那是真的。可真东西，也得亲手碰一碰才算数。

    他弯腰捡了根枯枝，往裂缝里头探了探。土是软的，踩上去会陷半寸，底下有空响。他皱眉，收回枝子，沿着沟壑往里走。地面越来越陡，草皮稀薄，石头裸露出来，表面滑腻，像是常年渗水。他蹲下，手指蹭了蹭岩面，指尖沾了层湿灰，闻了闻，没有腐味，只有矿石被水泡久了的那种闷气。

    “能走。”他自言自语，“但不好走。”

    话音刚落，脚下一块石头松了。他反应快，立马后撤半步，可那石头已经滚下去了，咕噜噜一路往下，砸断几根藤，最后“咚”一声掉进看不见的底下。回音拖得老长，听着不像到底了，倒像是掉进了一口井。

    他屏住呼吸，等了几秒。风停了一瞬，然后猛地从缝里往上冲，扑了他一脸冷气。他眯眼，看见头顶的藤蔓晃了晃，露出一段岩壁。那上面有划痕，新鲜的，像是爪子挠出来的。铁掌来过。它没骗人。

    他顺着斜线往上攀。左手抓藤，右手撑岩，脚找支点。这地方没人走过，连野兽都少，不然不会留这么多完好的蛛网。爬了约莫二十丈，坡度陡得几乎垂直，他不得不停下来喘口气。背上的汗往下淌，道袍贴在脊梁上，凉飕飕的。他抬头，平台就在上面，隔着七八丈，被一片横生的树根挡着，看不全貌。

    他咬牙继续。手刚搭上一块凸岩，脚下一蹬，整个人往上蹿。就在这时，脚底那块石头“咔”地一响。

    裂了。

    他立刻低头，看见岩面从中间分开，细沙和碎石簌簌往下掉。他想抽脚，可晚了。整块岩石崩开，左脚踩空，右脚勉强勾住边缘，身体猛地往下坠。他本能地甩手，短刀“嘡”地插进旁边岩缝，刀身震得发麻。同时左手死命抓住一根粗藤，整个人悬在半空，道袍被风鼓起来，像只断了线的纸鸢。

    风从谷底往上灌，吹得他耳朵嗡嗡响。他不敢动，也不敢低头看底下。他知道下面没有底，至少现在看不到。他只听见自己的呼吸，急促，但没乱。刀插得深，藤也结实，可这两样东西能撑多久？不知道。他试着动了动右脚，想找下一个支点，可脚边全是松土，一碰就往下掉渣。

    “操。”他低声骂了一句。

    这不是怕，是烦。烦自己大意。明明知道这地方不对劲，还敢徒手上。他早该带绳索，哪怕一根腰带也好。可他没带。他总觉得自己能应付，七岁从枯井爬出来，千里乞讨奔茅山，哪次不是靠一双脚走过来的？可这次不一样。这次不是逃命，是打仗。打仗不能靠“我觉得能行”。

    他稳住呼吸，左手一点点挪，顺着藤往上滑了几寸，找到个更牢的结。右手不敢拔刀，怕一松就

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