做的偏甜。”
“你喜欢哪种？”
“都喜欢。”
“最喜欢哪种？”
邱莹莹想了想，说：“你做的。”
蔡亦才看着她，嘴角微微翘了一下。他没有说“为什么”，也没有说“真的吗”，他只是看着她，眼睛里有一种光——那种光她见过很多次了，但每一次见到，心跳还是会加速。
“蔡亦才。”
“嗯。”
“你为什么要学做饭？”
“因为你想吃。”
“我想吃的多了。番茄炒蛋、糖醋排骨、酸菜鱼、红烧肉。你都学？”
“都学。”
“你不累吗？”
“累。但我还是会学。”
邱莹莹的眼泪涌了上来。她放下筷子，走过去，抱住了他。他坐在椅子上，她站着，他的脸刚好贴在她的腰间。他的手环住她的腰，把脸埋在她的衣服里，深深地吸了一口气。
“邱莹莹。”
“嗯。”
“你身上有水果味。”
“因为我在水果店待了一天。”
“我喜欢这个味道。”
邱莹莹笑了。她的手在他的头发上轻轻地摸着，他的头发很软，不像他这个人——硬邦邦的，冷冰冰的。他的头发是软的，像一个藏在盔甲下面的、柔软的、需要被保护的东西。
“蔡亦才。”
“嗯。”
“你说，如果我们以后住在一起，谁做饭？”
“我。”
“你每天上班那么累，还做饭？”
“嗯。”
“那我不成了废物？”
“你不是废物。你是吃我做的饭的人。”
邱莹莹的眼眶又红了。她低下头，在他的额头上亲了一下。很短，很轻，像一片花瓣落在水面上。
“晚安，蔡亦才。”
“晚安，柠檬。”
## 三
除夕那天，邱莹莹把蔡亦才叫到老街来吃年夜饭。
妈妈做了一桌子菜——番茄炒蛋、红烧肉、清炒时蔬、酸菜鱼、排骨汤、糖醋排骨，比平时多了两个菜。她把菜一道一道地端上桌，每端一道就说一句“趁热吃”。蔡亦才坐在餐桌前，看着满桌子的菜，沉默了很久。
“小蔡，怎么了？不合胃口？”妈妈看着他，有点紧张。
“不是。”蔡亦才的声音有点哑，“我只是——很久没有这样吃过饭了。”
邱莹莹看着他，心揪了一下。她知道他说的“很久”是什么意思。自从他妈妈去世后，他家的年夜饭就变成了两个人——他和他爸。两个人坐在一张很大的餐桌两端，中间隔着很长的距离，不说话，不笑，不碰杯。吃完饭，他回房间，他爸回书房。年夜饭对他来说，不是团圆，是仪式。一个没有温度的、必须完成的仪式。
“小蔡，以后每年都来。”妈妈给他夹了一块排骨，“阿姨给你做你爱吃的。”
蔡亦才看着碗里的排骨，眼眶红了。他没有说话，低下头，夹起排骨，咬了一口。他嚼了很久，嚼到排骨的肉都化在了嘴里，嚼到他觉得自己的喉咙不再发紧，才咽下去。
“好吃。”他说。
“比王妈做的好吃？”妈妈问。
“比王妈做的好吃。”
妈妈笑得合不拢嘴。她给蔡亦才又夹了一块排骨，给邱莹莹也夹了一块，然后端起碗，安静地吃饭。她吃饭的时候不怎么说话，只是偶尔抬头看看他们两个，笑一下，然后低下头继续吃。
吃完饭，妈妈去洗碗了。邱莹莹和蔡亦才坐在店门口的小马扎上，看着街上的烟花。老街上空有烟花，零零散散的，东边一朵西边一朵
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