��像被风吹散的蒲公英。蔡亦才看着那些烟花，突然说了一句：“我妈妈以前也喜欢放烟花。每年除夕，她都会带我到楼顶放烟花。她说烟花是写给天空的信。”
邱莹莹靠在他的肩膀上，没有说话。她握着他的手，他的手指跟她的手指交叉在一起，掌心贴着掌心，十指相扣。他的手很大，把她的手整个包住了，她的手心里全是汗，但他没有松开。
“蔡亦才。”
“嗯。”
“你妈妈的信，天空收到了吗？”
“收到了。”
“你怎么知道？”
“因为每年除夕，都会下雨。不是大雨，是那种细细的、像雾一样的雨。我妈说那是天空的回信。”
邱莹莹抬起头，看着天空。没有雨，只有烟花和星星。烟花在空中绽放，金色的、红色的、绿色的，像一朵朵转瞬即逝的花。星星在烟花后面安静地亮着，像一双双沉默的眼睛。
“今天没有雨。”她说。
“嗯。”
“天空没有回信。”
“不需要了。”他看着天空，烟花在他的眼睛里绽放又熄灭，“因为我已经收到了。她的信，我收到了。不需要天空转交。”
邱莹莹的眼泪掉了下来。她把脸埋进他的肩膀，闭上了眼睛。烟花的声音在远处噼里啪啦地响，像一首不成调的歌。她听着那首歌，觉得自己好像也在写一封信——写给过去的自己，写给未来的自己，写给那个她还没有成为、但正在努力成为的人。信的内容很简单：你做到了。你从那个不敢说话的女生，变成了一个敢站在台上、敢说“不”、敢被看到、敢被选择的人。你从那个缩在壳里的蜗牛，变成了一个愿意伸出手去拥抱别人的人。你从那个不敢拒绝的人，变成了一个敢爱、敢等、敢说“我会一直在”的人。
烟花放完了。老街安静下来，只有远处偶尔传来的鞭炮声。蔡亦才站起来，拍了拍身上的灰，伸出手，把邱莹莹从马扎上拉起来。
“走吧，送你回去。”
“好。”
## 四
大年初三，邱莹莹去蔡亦才家拜年。
王妈开的门。她围着一条红色的围裙，手里拿着一个锅铲，看到邱莹莹，笑得眼睛弯成了月牙。“莹莹来了！快进来，外面冷。”
“王妈，新年快乐。”
“新年快乐新年快乐。”王妈接过她手里的礼品袋，拉着她往屋里走，“亦才在楼上，我去叫他。”
“不用，我自己上去。”
邱莹莹走上楼梯，走廊很长，灯很亮，地毯是深灰色的，踩上去没有声音。她走到蔡亦才的房间门口，门开着。他坐在书桌前，面前摊着一堆文件，手里拿着一支笔，正在低头写字。他穿了一件深红色的毛衣——她第一次见他穿红色，衬得他的脸更白了，像一块玉。她敲了敲门框。
他抬起头，看到她，嘴角微微翘了一下。“来了？”
“来了。”
“进来坐。”
邱莹莹走进去，在他床上坐下来。床单是深灰色的，很平整，没有一丝褶皱。枕头旁边放着一本书，她拿起来看了看——是一本建筑史，讲西方古典建筑的。书签夹在三分之一的位置，书页上有铅笔做的笔记，字迹很小，但很清楚。
“你还看建筑史？”她问。
“偶尔看。”
“你不是学金融的吗？”
“兴趣。”他把文件合上，放在一边，转过身看着她，“小时候想当建筑师。后来我爸不让。”
邱莹莹看着他，想起了他说过的话——他小时候想当建筑师，想设计那种有很多窗户、阳光可以照进来的房子。但他爸爸说建筑师“没前途”，逼他学了金融。他现在偶尔还会画建筑
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