从梦中醒来，分不清春天已经过了多少。她写的是雨，是寒，是梦。她分不清春天过了多少，是因为她不想分清。春天来了，她苦；春天走了，她更苦。她宁愿在梦里，梦里有父亲，有母亲，有那个还没有散的家。可她不能永远在梦里。梦醒了，雨还在下。

    她十三岁那年，定了亲。男方是同乡的何若遗。何若遗，字榕生，号某，是常州的书香门第，工诗词，善书画，尤精篆刻。她见过何若遗一次。那年他来李家拜年，穿一件月白色的长衫，眉目清秀，举止文雅，站在门口，像一棵刚抽了新枝的柳树。她躲在帘子后面，偷偷地看他。他走了以后，她回到房里，写了一首词。词里没有他的名字，只有“绿杨”“东风”“春水”“画桥”那些虚的、空的、谁也猜不透的东西。可她知道，那首词是写给他的。她把自己写进了那首词里，等着他来认领。

    他后来认领了。

    嘉庆年间，她十五岁，他十八岁。花轿从李家抬到了何家。出嫁那天，常州下着雨。她坐在花轿里，红盖头遮住了她的脸，遮不住她的心跳。她不知道等待她的是什么。不知道那个男人会不会懂她，会不会包容她的病，会不会在她写词写到深夜的时候，给她披上一件衣裳。花轿抬进了何家。何若遗在门口迎接她，穿着大红的新郎服，脸上带着笑。他接过她的手，轻声说了一句：“你来了。”她点点头，没有说话。她不知道说什么。她只知道自己等了三年，终于等到了。

    婚后的日子，是她一生中最幸福的时光。

    何若遗是嘉庆朝的举人，官至内阁中书，在京城做官。他工诗词，善书画，尤精小楷。他懂她的词，懂她的诗，懂她的心。她写了新词，第一个给他看；他读了，会在词稿的空白处，用小楷写下一段批语。批语不长，只有几个字——“此句妙绝”，“此字可再酌”，“纫兰，你又瘦了”。她的词里，常常出现“秋”“雁”“月”“灯”“病”“愁”这些字。那些字，不是她故意要写的，是她的生活里，只剩这些了。何若遗在京城的官舍里，她跟着他，从常州到北京，从北京到各地。她在那些陌生的城市里，写那些熟悉的字。

    她在《凤凰台上忆吹箫·忆别》中写道：

    “残灯风灭，病榻尘昏，凄凉况味。旧日题红，尚余半幅罗绮。想天涯、几回惆怅，奈客里、频添憔悴。最难禁、夜深孤枕，梦回心碎。”

    残灯风灭——残灯被风吹灭了。病榻尘昏——病榻上落满了灰尘，昏暗一片。凄凉况味——凄凉的况味。旧日题红——旧日题红的那半幅罗绮。尚余半幅罗绮——还剩下半幅。想天涯、几回惆怅——她想着天涯的他，几回惆怅。奈客里、频添憔悴——无奈客居他乡，频频添了憔悴。最难禁、夜深孤枕——最难忍受的是夜深人静时的孤枕。梦回心碎——梦醒了，心碎了。

    她写的不是虚构，是真实。何若遗在京城的官舍里，她一个人，在常州的旧宅里，守着那盏被风吹灭了的灯。她想他，想到心碎。可她不能去找他，因为他是官，她是妻。妻要守在家里，等夫回来。等了一月又一月，等了一年又一年。等来了他的信，等来了他的诗，等来了他在词稿空白处批的那几个字——“纫兰，你又瘦了”。她没有瘦，她只是瘦了。不是因为吃不下，是因为想他。想一个人，是会瘦的。瘦到骨头都凸出来了，瘦到衣服都撑不起来了，瘦到镜子里的人，她都不认识了。

    可她不只是妻子。她还有母亲的责任。她生了孩子，一个，两个，三个。她给孩子喂奶，给孩子洗澡，给孩子讲故事。她给孩子讲的故事，不是童话，是词。她把自己写的词，念给孩子听。孩子听不懂，可她还是要念。她怕孩子将来忘了她，忘了她是一个会写词的人。她把那些词刻在孩子心里，等孩子长大了，读到那些词，就会想起她。

    何若遗后来病了。

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