他生在内阁中书任上，积劳成疾，病倒了。她守在床边，握着他的手，他的手冰凉，冰得像冬天的石头。她喂他吃药，他吃不下；她给他喂粥，他咽不下。她看着他一天一天地消瘦，一天一天地衰弱，心如刀割。她请了最好的医生，用了最好的药，可没有用。何若遗的病太重了，药石无效。

    道光年间，何若遗在北京病逝。那一年，她大概四十岁。她跪在灵前，哭得撕心裂肺。她哭着说：“你走了，我怎么办？那些批语怎么办？”可他听不见了。他永远地不回答了。她在《秋雁词》中写道：

    “孤影落寒塘。旧日沙头伴雁行。病翅伶仃秋欲老，凄凉。月冷空江夜有霜。残梦忆潇湘。水阔天高恨转长。一样西风吹客泪，茫茫。飞到芦花何处藏。”

    孤影落寒塘——她是一只孤雁，影子落在寒冷的池塘里。旧日沙头伴雁行——从前，她还在沙头，和大雁一起飞行。病翅伶仃秋欲老——她的翅膀病了，伶伶仃仃的，秋天快要老了。凄凉——凄凉。月冷空江夜有霜——月亮冷了，空荡荡的江面上，夜里有霜。残梦忆潇湘——她从残梦中醒来，想起了潇湘。水阔天高恨转长——水阔天高，恨意越来越长。一样西风吹客泪——一样的西风吹着客人的眼泪。茫茫——茫茫一片。飞到芦花何处藏——她飞到芦花丛中，不知道要藏在哪里。

    她写的不是词，是她的命。她是一只孤雁，飞在秋夜的空江上，翅膀病了，飞不动了。她不知道自己能飞到哪里，不知道自己能藏在哪里。她只能飞，飞到芦花丛中，把自己藏起来。藏起来，就没有人看见她；没有人看见她，就没有人知道她是一只断了翅膀的、再也飞不起来的雁。可她不是雁。她是人。人是藏不住的。她藏了一辈子，藏到头发白了，藏到牙齿落了，藏到眼睛花了。可她藏不住。那些词，像她漏在雪地上的脚印，一排一排的，清清楚楚的，谁走过都能看见。

    何若遗死后，她带着孩子，回到了常州。

    秋雁楼还在。楼前的梅花还在，楼后的竹子还在，只是没有人住了。她推开楼门，灰尘扑面而来，呛得她咳嗽了几声。她走到桌前，看到桌上还摆着她走之前写的那首词。纸已经黄了，边角已经卷了，有些地方还被虫蛀了。可字迹还在，那些娟秀的、工整的、一笔一划写出来的字，还在。她坐在桌前，提起笔，想写一首新词。可她的手在抖，写不出字。不是写不出，是不敢写。她怕写了，没有人批；她怕写了，没有人看；她怕写了，就证明他真的不在了。她没有写。她把笔放下，把纸收好，把墨倒掉。她把何若遗的遗稿整理成集，亲手抄录，亲手校对，亲手装订。她抄了一遍又一遍，抄到手都肿了，抄到眼睛都花了，抄到手腕都抬不起来了。可她不肯停下来。她怕一停下来，就再也拿不动笔了。她怕拿不动笔，就再也见不到他的字了。

    她把剩下的时间，用在整理自己的词稿上。她把那些写得不好的词，烧了；把那些写得太真的词，藏了；把那些写了也不敢给人看的词，锁进了箱子里。箱子的钥匙，她挂在脖子上，从不离身。

    她活到七十多岁，在一个下雨的夜晚，闭上了眼睛。那年的雨，细细密密地落在常州的秋雁楼上，落在毗陵驿的旧码头边，落在她再也看不见的远方。她的《秋雁词》，被她的后人刻了出来。她在自序中写道：“非敢传世，亦以寄吾哀思云尔。”

    她没有被人忘记。她的词，被收录在《小檀栾室汇刻闺秀词》里，被记载在《国朝闺秀正始集》里，被记载在《全清词》里，被后人铭记。那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧书里，有她的名字。不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。

    她在《秋雁词》中写过这样一句：“飞到芦花何处藏。”那是她一生中写得最绝望的

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