的骑兵团冲上去堵缺口，死了三分之二。他也在其中。”
莱奥的手在颤抖。
“我告诉你这些，”老人盯着他的眼睛，“不是让你仇恨帝国。而是让你记住，在这个帝国里，没有人会替你着想。你只能靠自己。”
“那……那您为什么要告诉我？”
“因为你父亲救过我的命，”老人说，“在1859年的马真塔战役中。如果不是他把我从马背上拉下来，那颗炮弹会把我炸成碎片。所以我欠他一条命。”
老人从口袋里掏出一个信封，递给莱奥。
“这是给你母亲的。告诉她，如果她需要帮助，可以随时来找我。”
莱奥接过信封，鞠了一躬。
老人转身走了几步，忽然停下来，头也不回地说了一句：
“还有一件事。你父亲不是懦夫。他那天本可以撤退，但他没有。他选择了向前冲。”
伊洛娜·拉科齐坐在维也纳歌剧院的包厢里，百无聊赖地看着舞台上的芭蕾舞。
她不喜欢芭蕾。她觉得那些踮着脚尖跳舞的女人像一群受了惊的天鹅，优雅但愚蠢。她也不喜欢维也纳。这座城市太精致了，精致得像一个瓷器店，你每走一步都要小心翼翼，生怕碰碎了什么。
但母亲非要带她来。
“你需要见见世面，”母亲说，“维也纳是帝国的首都，这里的社交圈比布达佩斯高级一百倍。”
伊洛娜觉得“高级”这个词本身就低级得可怕。
歌剧院的包厢里坐满了人。前排是皇帝弗朗茨·约瑟夫的包厢，但今天皇帝没来——据说他在美泉宫处理政务。旁边是外交大臣的包厢，再旁边是一位俄罗斯公爵的包厢。
伊洛娜的目光扫过人群，忽然停在一个年轻男人身上。
那个人坐在第三排靠右的位置，穿着一件剪裁得体的黑色燕尾服，头发梳得一丝不苟，脸上带着一种居高临下的微笑。他大约二十五六岁，长相英俊，但眼神里有一种让人不舒服的东西——像是猫在看一只还没决定要不要抓的老鼠。
“那是谁？”伊洛娜问母亲。
“哪个？”
“第三排，右边，黑衣服的。”
母亲看了一眼，脸色微微变了。
“那是卡尔·冯·温迪施格雷茨王子，”母亲压低声音说，“宫廷近卫军上尉，同时也是……一个臭名昭著的花花公子。离他远点。”
但伊洛娜没有移开目光。
因为她发现，那个王子也在看她。
不是那种偷偷摸摸的、躲闪的看，而是明目张胆的、毫不掩饰的看。仿佛在说：我已经注意到你了，你呢？
伊洛娜觉得恶心。
但她也觉得有趣。
雅各布的咖啡馆在开业第三个月开始盈利。
不是因为他煮的咖啡好喝——事实上，他的咖啡比科胡特时代的更苦，因为他在里面掺了一种便宜的菊苣根粉。而是因为他开始做一件以前科胡特不敢做的事：允许客人在店里“谈生意”。
什么样的生意？
所有生意。
有人在这里买邮票、卖邮票。有人在这里兑换外币，汇率比银行优惠。有人在这里打听消息：“听说加利西亚那边又闹起来了？”“可不是嘛，哥萨克人烧了三个村子。”“谁干的？”“不知道，也许是波兰人，也许是犹太人，反正不是哥萨克人自己。”
雅各布从来不参与这些谈话。他只是坐在柜台后面，擦杯子，记账，偶尔抬头看一眼说话的人。
但他记住了一切。
谁在抱怨皇帝，谁在咒骂匈牙利人，谁在偷偷摸摸地跟塞尔维亚人接头。谁的钱包里装着什么样的纸币，谁的袖口上有女人的口红
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