是少到——猪肉的油脂甜味完整地站到了前面，陈皮和月桂叶在中间，盐在最后，像一个把所有人介绍给彼此的、不抢风头的主人。他可以再加一小撮盐，让整体更“缝上”。但那样油脂的甜味就会后退。这是一个选择。不是对错。是选择。
他没有加盐。
他把汤汁装瓶。猪肉块，一块一块用木勺舀进广口玻璃瓶。每一块都带着那圈颤巍巍的、半透明的脂肪边缘。然后是蔬菜——胡萝卜的橙色，土豆的淡黄，芹菜浅绿，洋葱已经煮成了琥珀色的薄片，几乎融化在汤汁里。最后是乳白色的汤汁。液面离瓶口半指。
软木塞。他自己削的。锥度比索菲的标准略陡，帽檐略窄。他把它按进瓶口，在最后三分处卡住了。掌根用力一压。完全没入。
蜡封。线绳。标签。
他拿起炭笔。J-U-L-I-E-N。六月二十三日。第二批。猪肩肉。盐量：三分之二勺。
他把标签贴在瓶身上，用手掌抚平。
索菲走过来。她没有说话。她拿起那只玻璃瓶，对着光转动了一圈。乳白色的汤汁在瓶壁内缓慢地晃动，猪肉块安静地悬浮着，每一块都带着那圈半透明的脂肪边缘。她把瓶子放下。
“你放了三分之二勺盐。”
不是问句。朱利安在标签上写了。她读了他的标签。读了他写的那些歪歪扭扭的字母和数字。J-U-L-I-E-N。六月二十三日。第二批。猪肩肉。盐量：三分之二勺。
“是。”
“为什么不少放一半？或者不放？”
朱利安看着那瓶罐头。乳白色的汤汁在玻璃瓶里安静地待着，像被封装在琥珀里的、尚未来到的某个冬天的一顿饭。
“不放盐，肉和蔬菜是分开的。盐是把它们缝在一起的线。”他说，“三分之二勺，线还在，但缝得松一些。猪肉的油脂甜味需要空间。”
索菲把瓶子放回长桌尽头，和第一批的三瓶牛肉罐头并排。四瓶了。两批。早中。晚上还有第三批。
“你吃出来猪肉的油脂甜味了。”她说。
“是。”
“很多人吃不出来。他们只吃得出咸和淡。肥肉对他们来说只是‘肥’。”索菲站在长桌前，手指轻轻碰了碰那瓶猪肩肉罐头的标签边缘。标签上的墨迹还没有完全干，炭笔的粉末在她指尖留下了一点极淡的黑色。“你吃出来了。说明你的舌头开始醒了。”
她转身走回石板前。拿起粉笔。在密密麻麻的数字阵列的某一行旁边，写了一个朱利安能认出的符号——他的首字母。J。然后是一个数字。3。大概是今天第三批的意思。或者是第三天的意思。他不确定。
“第三批用什么肉？”他问。
索菲没有转身。“你自己决定。”
朱利安站在长桌前。自己决定。他今天早上在中央市场看了将近一百条鱼的眼睛。那些透明的、凸出的、圆形的球体还在他的视网膜上残留着——亮的，次亮的，水还在的，水开始退的，脆的，被压扁的，虹膜里起雾的，鳃盖上有瘀痕的。皮埃尔那双褪色的蓝眼睛看着他指出二十条里的十七条，错了三条。索菲说，够好了。
现在她要他自己决定第三批用什么肉。
他走到存放食材的木架前。架子上有今天早上索菲从中央市场带回来的所有东西——诺曼底胡萝卜、布列塔尼洋葱、新土豆、芹菜、月桂叶。肉有三种：牛腿肉（剩下的半块）、猪肩肉（也剩了半块）、以及一整只宰杀好的鸡。鸡是索菲中午带回来的，和猪肩肉一起。他当时在控火，没有注意。现在他看见了。
鸡。
他从来没有封装过鸡肉罐头。索菲也没有教过他。他只看过她用鸡肉做实验——在石板上有一行数字，旁边标着他现在已
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