在低头沉思，有人在默默点头，有人在咬牙攥拳，有人在心里盘算着去哪里找实务的书、去哪里拜实务的老师。
吴宽看着他们的表情，心里像打翻了五味瓶。
他知道自己说的那些话，是在给这些学生泼冷水，是在浇灭他们心中的火焰。
但他没办法。不泼冷水，他们就会去上书。
上书的结果，不是朝廷收回成命，是他们自己被赶出府学，被取消科举资格，甚至被扣上“聚众闹事”的帽子，这辈子都别想翻身。
他宁可他们恨他，也不愿意看到他们毁了自己。
“都散了吧。”
吴宽摆了摆手，声音里带着一种说不清的疲惫，像是跋涉了千山万水之后终于可以停下来时的那种如释重负的疲惫。
“回去好好读书，好好学实务。朝廷的事，不是你们能管的。”
学生们陆续站起身来，有的还在低声议论，有的默默收拾东西，有的站在那里发呆，有的转身就走。
几百个人，几百种表情，几百颗心。
他们走出明伦堂，走进冬日的阳光里。
阳光很亮，但没有温度。冷风吹过，吹得他们的儒衫猎猎作响。
他们缩了缩脖子，加快了脚步，有的三三两两结伴而行，有的独自一人低头走路，有的还在争论着什么，有的已经什么都不想说了。
没有人知道前路在何方，但所有人都知道——从今天起，他们的人生被改写了。
明伦堂里空荡荡的。
吴宽一个人站在堂中央，看着那些渐渐远去的背影。
他的手垂在身侧，微微颤抖着。不是因为冷，是因为他的心在颤。
他想起自己年轻的时候，也是这样意气风发，也是这样踌躇满志，也是这样以为自己可以改变世界。
他错了。
世界不会因为任何人而改变，除非那个人坐在龙椅上。
而坐在龙椅上的那个人，正在改变这个世界。
以一种前所未有的方式。
以一种让所有人都措手不及的方式。
以一种让文官集团胆战心惊、让武将集团热血沸腾、让藩王宗亲心潮澎湃、让天下读书人既愤怒又恐惧、既不甘又无奈的方式。
吴宽苦笑了一下。
他转过身，走回主位，在椅子上坐下。面前那壶茶已经凉了，他端起来，抿了一口。苦涩的味道在舌尖蔓延，他没有皱眉，慢慢咽了下去。
他想起了邸报上的另一句话——“朕要用三年时间，让大明的官场清清爽爽，让那些只会钻营拍马的人无处遁形，让那些真正能干实事的人脱颖而出。”
三年。
他抬起头，望着明伦堂的屋顶。屋顶的横梁上挂着一块匾额，上书“明伦堂”三个大字，是某位先贤的手笔，笔力遒劲，气势恢宏。
他在想——三年之后，这座明伦堂里，坐着的还会是这些人吗？
三年之后，那些现在还在愤怒、还在恐惧、还在焦虑、还在迷茫的年轻人，还有几个人能坐在这里，等着金榜题名？
他不知道，但他知道一件事——不管三年后坐在明伦堂里的人是谁，他们一定不再是只会写文章的书呆子了。
他们一定会懂实务，会懂农政、水利、赋税、刑名、边防，会做事，会干活，会解决问题。
因为皇帝要的，就是这样的人。
他吴宽，也是这样的人。
他不是只会写文章的学官，他在浙江做了多年的提学副使，管过学政，办过书院，修过水利，赈过灾荒。他会做事，会干活，会解决问题。
所以他还能坐在这个位子上。
而那些不会做事、只会写文
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