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正德三年二月十一日，南昌城。赣江上的风已经不再像腊月里那样刺骨了，立春过后，江面的冰层早已化尽，水面上泛着一种初春特有的、带着泥土气息的潮润。
岸边的柳枝还没有抽芽，但已经不再干枯得像是随时会折断的样子，枝条的颜色从灰褐变成了暗红，在微风中微微颤动，像是在试探着春天的边界。
南昌城里的年味刚刚散尽，街巷间的红纸还贴在门楣上，有的已经褪了色，边角卷了起来，在晨风中发出细碎的声响。
城门口的行人比寒冬时多了许多，挑着担子的货郎、骑着毛驴的商贩、背着行囊的旅人，三三两两地进出城门，吆喝声和车轱辘声混在一起，在城门的门洞下回荡着，带着一种渐渐苏醒的生机。
宁王府的大门在晨光中敞开着。
门楣上那块“敕建宁王府”的匾额还在，但旁边已经多了一张告示。
告示是三天前贴上去的，白纸黑字，写着宁王府的田产、商铺、盐场、茶山等资产即将移交户部，有相关债权债务事务需在限期内核对的，可到王府东侧账房办理。
告示的落款处盖着宁王府的大印，朱红的印泥在晨光中格外醒目。
门口的石狮子还是那两尊石狮子，但台阶上已经没有了往日那些进进出出的幕僚和管事。
前院的院子里空荡荡的，几棵老槐树光秃秃地立在那里，树下的石桌石凳已经被收进了库房。
廊道里偶尔有穿着短打的仆从快步走过，手里搬着箱子或卷轴，脚步匆匆却有条不紊，像是已经在这段时间里习惯了这种持续的迁移。
后院的签押房里，宁王朱宸濠正坐在书案后面，面前摊着一本厚厚的册子。
册子的封面是靛蓝色的粗布裱糊，上面用端正的楷书写着“宁王府资产清册”几个字，字迹端正而工整，每一笔都透着账房先生特有的认真和克制。
他翻到最后一页，目光落在最后一行的数字上，沉默了一会儿，然后合上册子，靠在椅背上。
窗外初春的日光透过明纸照进来，在他面前的青砖地面上铺开一道斜斜的光带，光带里有细小的尘埃在浮动，慢悠悠地旋转着，像是在替这座王府丈量着最后几天的时光。
刘养正从门外走了进来，手里捧着一份折好的公文，脚步比平时轻了一些，靴底踩在青砖地面上几乎没有发出声响。
他走到书案前面，站定，微微躬身：“殿下，南昌府衙那边已经把最后一批地契的核对结果送过来了，和咱们的册子对得上，没有出入。”
朱宸濠没有立刻回答，他伸手拿起那本资产清册，又翻开了第一页，目光落在那密密麻麻的条目上。
那些条目分门别类，条目后面跟着具体的数字、位置、估价，每一个数字都像是一块石头，沉甸甸地压在他心上。
“一百年了。”他开口了，声音不大，像是在自言自语，又像是在对刘养正说话，“从太祖皇帝分封，到太宗皇帝改封，到咱们这一代，宁王一脉在南昌待了将近一百年。”
他的目光从册子上移开，落在窗外那棵老槐树上。
老槐树的枝条在初春的微风中轻轻晃动着，枝条的顶端已经能看到极细小的、米粒大小的嫩芽，那是春天正在渗入冬末缝隙的证据。
“这些田产，这些商铺，这些盐场，”他的声音依然不大，却带着一种正在慢慢落定的、像是已经把所有账目都算清楚之后的平静，“不是一代人攒下来的，是好几代人一点一点攒下来的。”
刘养正没有说话，他只是站在那里，手里捧着那份公文，安静地等着。
刘养正没有催促，他知道宁王需要一点时间来消化那番话的分量。
那本资产清册就像一本家
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