硬生生地逼了回去。
她在心里对他笑了一下——不是在脸上，是在心里。她把那个笑容像一颗种子一样种在了心脏最柔软的地方，然后低下头，把目光落在琴键上。
手指落下去。
第一个音符。
像一只蜜蜂从蜂巢里飞出来，带着春天的花粉和阳光的温度，振翅飞向空中。然后是第二个，第三个，第四个。越来越多的蜜蜂从她的指尖飞出，铺天盖地地，密密麻麻地，在舞台的上空盘旋、飞舞、旋转、俯冲。
《野蜂飞舞》。
她从来没有弹得这么好过。
不是“好”，是一种超越了“好”的东西。是一种“我在这儿，钢琴在这儿，音乐在这儿，我们都是一体的”的感觉。手指不再是手指，琴键不再是琴键，音符不再是写在纸上的黑色符号。它们变成了同一种东西——一种流动的、有生命的、会呼吸的存在。
半音阶下行像一道被打开的瀑布，从高音区倾泻而下，冲刷着每一个听众的耳膜。右手的快速跑动精准得像一台被校准了千万次的仪器，每一个音符都清晰到可以数出来，颗粒感十足，像一把被撒向空中的珍珠，在阳光下闪闪发光。左手的和弦支撑稳固而有力，像大地一样承载着上面狂舞的旋律，又像天空一样包容着下面飞驰的音符。
她的手指在琴键上飞跑。快到肉眼几乎看不清指法的变化，只能看到一片模糊的白色——那是她的手指甲反射的灯光，像一群在黑暗中飞舞的萤火虫。
她没有紧张。
她甚至忘了自己在上台。
她忘了台下有两千多个人，忘了第一排坐着沈知白，忘了第三排有一个穿着白衬衫的人站了起来。
她只记得音乐。
只记得那些正在从她的指尖流淌出来的、带着她的体温和心跳的音乐。它们像被施了魔法一样，从她的身体里钻出来，穿过空气，穿过灯光，穿过两千多双眼睛，飞向很远很远的地方。也许飞到了礼堂的穹顶上，也许飞到了窗外的夜空中，也许飞到了三年前那个蹲在琴房门口哭的小姑娘身边。
那个小姑娘已经不哭了。
她在笑。
最后一个音符从她的指尖弹出，像最后一只蜜蜂飞回了蜂巢。
然后是一片寂静。
舞台上安静极了。灯光还在照着她，琴键还在微微震动，她的手指还悬在琴键上方，保持着最后那个和弦的形状。
寂静持续了大概一秒钟——也许更久，也许更短，她不知道。在这一秒钟里，她听到了自己的心跳，听到了手指尖血液流动的声音，听到了礼堂空调系统的低频嗡鸣，听到了窗外夜风吹过梧桐叶的沙沙声。
然后，掌声。
不是那种稀稀拉拉的、礼貌性的掌声，而是一种排山倒海的、铺天盖地的、像海啸一样的掌声。两千多个人同时鼓掌，声音大到她觉得自己要被淹没了。掌声从台下涌上来，涌上舞台，涌进她的耳朵，涌进她的心脏，把她整个人托了起来，像一片轻飘飘的羽毛，被风吹到了很高的地方。
她站起来，鞠躬。
然后是第二遍鞠躬。
然后是第三遍。
每次鞠躬，掌声都会更响一些，像有人在不断地把音量旋钮往右拧，拧到最大，再拧，再拧，直到指针卡在了刻度盘的尽头，发出“咔哒”一声轻响。
她直起身，目光不由自主地往台下扫过去。
第三排，靠中间。
那个人还站着。
他站了整整一首曲子的时间。他的双手在鼓掌，动作不快不慢，一下一下的，很稳。他的表情依然是那种淡淡的、看不出情绪的平静，但他的眼睛——那双深黑色的眼睛——里面有光在烧。不是舞台灯光的反射，不
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