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“好。”
然后他在那把折叠椅上坐下来，把腿伸到钢琴下面——虽然还是很挤，但他找到了一个相对舒服的姿势。他把双手放在膝盖上，身体微微前倾，看着她。
“继续弹。”他说，“我想听你弹贝多芬。”
“贝多芬哪一首？”
“哪一首都可以。”
邱莹莹转过身，面朝钢琴，把手指放在琴键上。她想了想，然后开始弹奏贝多芬的《月光奏鸣曲》第一乐章。那首被无数人弹过、听过、爱过的曲子，缓慢的，沉重的，像一个人在黑暗中摸索着前行，每一步都踩在未知的恐惧上。
但她的《月光》和别人的不太一样。她的《月光》里有光。不是月光，是另一种光——温暖的，明亮的，像一盏被捧在手心里的灯。那盏灯从她的指尖出发，穿过琴键，穿过空气，穿过琴房紧闭的窗户，一直飞到了很远很远的地方。
也许飞到了法学院办公楼的天台上，那里有一个人曾经站过三年。
也许飞到了附中的琴房里，那里有一个小姑娘曾经蹲在门后面哭。
也许飞到了更远的、他们还没有一起去过的地方。
她不知道。她只知道，从今以后，她再也不会一个人弹琴了。
因为每一次她弹琴的时候，都会有一双眼睛在看着她。不是在天台上，不是在台下，不是在人海里，而是在离她很近很近的地方——近到她一转头就能看到，近到她一伸手就能碰到，近到她一开口就能听到他的回应。
窗外的阳光渐渐西斜，在琴房的地板上投下一片金黄色的光斑。那光斑慢慢地移动着，从门口移到了墙角，从墙角移到了钢琴的腿上，从钢琴的腿上移到了两个人的影子之间。
影子交叠在一起，像两个拥抱的人。
这一次，不是路灯下的影子，不是月光下的影子，而是秋天的阳光、小小的琴房、一把折叠椅、一张琴凳、一架钢琴，和两颗靠得越来越近的心。
邱莹莹弹完了最后一个音，手指悬在琴键上方，没有落下。
她转过头，看着李浚荣。
他坐在那把折叠椅上，身体微微前倾，双手交叠放在膝盖上，目光落在她的手指上——不，不是落在她的手指上，是落在她的脸上。他的眼神很安静，安静得像一面没有任何波澜的湖。但那面湖的底下，有暗流在涌动。
“弹完了。”她说。
“嗯。”
“好听吗？”
“好听。”他顿了顿，“但是还没有你好看。”
邱莹莹的耳朵尖又开始发烫了。她把脸转回去，盯着琴键，深呼吸了三次，才让自己的心跳恢复到正常水平。
“李浚荣，”她说，“你是不是每天都要说这种话？”
“哪种话？”
“就是……让人心跳加速的话。”
“我没有说让人心跳加速的话。我只是在陈述事实。”
“那你的事实能不能少一点？”
“不能。”
“为什么？！”
“因为事实太多了。”他说，“你弹琴的时候好看，走路的时候好看，吃饭的时候好看，蹲在地上擤鼻涕的时候也好看。我每天看到的你都是好看的，所以我每天都要说。”
邱莹莹把脸埋进了手心里。她觉得自己快要被这个人甜死了。甜死不是一种夸张的修辞手法，而是一种真实的、正在发生的、不可逆转的生理现象。她的血糖一定超标了，她的胰岛素一定不够用了，她的身体正在以肉眼可见的速度被糖分侵蚀。
“你再说一句，”她闷闷地说，“我就从这里跳下去。”
“这里是三楼。”
“三楼也会摔断腿的！”
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