得这个画面很熟悉。好像他们已经这样做了很多次——她弹琴，他看书，阳光从窗户照进来，落在两个人的身上。好像这个画面不是今天才开始的，而是在很久很久以前就已经开始了，只是她一直不知道，现在才看到。
她把手放在琴键上。
凉的。夏天的琴键不是凉的，是被空调吹得凉凉的，还是自然的那种温度正好的凉？她没有深究，只觉得指尖触到琴键的那一刻，整个人都安定下来了。像一艘船终于靠了岸，锚落下去，抓住了水底的泥沙。
她没有弹肖邦，没有弹李斯特，没有弹任何一首正在准备比赛的曲子。她弹了一首很久没有弹过的、简单的、像童年一样干净的曲子。
舒曼的《梦幻曲》。
这首曲子她很小的时候弹过，那时候不懂什么是“梦幻”，手指在琴键上一个一个地按，像在数星星，一颗一颗地，数到睡着了都不知道。现在她懂了——梦幻不是“梦”，不是“幻”，而是一种介于清醒和沉睡之间的状态。你知道你在哪里，知道谁在你身边，知道阳光正从哪个方向照进来、空气里有哪种味道、旁边翻书的声音是什么频率。但你不愿意完全清醒，你想就那样待着，在那个刚好能感知到一切但不想做出任何反应的、懒洋洋的、像泡在温水里的状态里待着。
她弹得很慢，把每一个音符都拉得很长。琴声在小小的琴房里回荡，立式钢琴的音色不够华丽，但足够温暖。舒曼的旋律像一条缓缓流淌的小河，不急不躁，不慌不忙，从她的指尖出发，穿过琴键、穿过空气、穿过从窗户照进来的阳光，一直流到他的耳朵里。
他翻书的声音停了。她不知道他有没有在看她，她没有回头。但她知道他停下来了，因为那道落在她背上的目光从“偶尔”变成了“一直”。
她弹完了最后一个音，手指悬在琴键上方，没有放下。
琴房里安静了。走廊上练音阶的人也停了，不知道是练完了还是在休息。整个走廊都安静了下来，安静到她能听到自己的呼吸声、他的呼吸声、墙上那台老旧的挂钟的嘀嗒声。
“李浚荣。”她没有回头。
“嗯。”
“你为什么总是在我弹琴的时候停下来？”
“什么停下来？”
“翻书。你看书的时候会一直翻页，但我在弹琴的时候你就不翻了。你停下来听我弹琴。”
身后沉默了几秒。
“因为你的琴声比书好看。”
邱莹莹的嘴角翘了起来。她还是没有回头，因为一回头他就会看到她笑，一笑耳朵就会红，一红就会被看出来。她不想每次都被他看得透透的。
“那书呢？书不看了？”
“等一下再看。”
“等一下是什么时候？”
“等你弹完。”
“我要是弹一下午呢？”
“那就不看了。”
“论文呢？论文不写了？”
“不写了。”
“期末考呢？期末考不考了？”
“不考了。”
“挂科怎么办？”
“挂就挂了。”
邱莹莹终于忍不住回过头。他坐在那把折叠椅上，手里还拿着那本厚厚的书，书翻开到某一页，但他的目光不在书上——在她身上。他的表情依然是那种淡淡的、看不出情绪的平静，但那双深黑色的眼睛里有一小团火，不烈，不旺，但恒温。像一座休眠了很久的火山，你以为它已经死了，但它一直在燃烧。
“李浚荣，你有没有想过一个问题？”
“什么？”
“你喜欢我什么？”
李浚荣看着她——不是被这个问题难住了在思考，而是被这个问题触动了一下，需
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