外”。她说“那天我不小心把你的衬衫当成自己的了”，他说“嗯，不小心”。声音平静得像在念课文，但他的耳朵尖红着。
她看了一眼他耳朵尖上的红，从耳垂到耳尖像被夕阳染过的云。
“李浚荣，你耳朵又红了。”
“淋雨淋的。”
“淋雨不会红耳朵。淋雨会发白，冻了才红。”
“那就是冻的。”
“六月底，三十多度，冻的？”
“琴房有空调。”
“琴房空调坏了，上周就坏了。一直没修。”
李浚荣看着她，沉默了。他的耳朵没有褪色，更红了。
“走吧，”她说，“上楼。陪我去练琴。”
他们走上三楼，走进315。她坐在琴凳上，他搬着那把折叠椅坐在她身后。舒曼的谱子还摊在谱架上，翻到第一乐章快板的那一页。窗外的雨小了一点，从暴雨变成了中雨，雨点砸在窗户上的声音从“噼噼啪啪”变成了“淅淅沥沥”。
她把手放在琴键上。凉的。她开始弹舒曼。第一乐章，快板。手指在琴键上跑动，舒曼的旋律在琴房里回荡。身后的他没有翻书，从进门到现在他没有看过一眼书，书在公文包里，公文包放在墙角。她不知道他在做什么——看书、看手机、看她的后脑勺、看她的手指、看她的肩膀，还是闭上眼睛在听她弹琴？她没有回头，但她的后背能感觉到他的目光，那道目光是恒温的、稳定的，从她肩胛骨的位置投过来，落在她的手指上。
她弹完了第一乐章，停下来。
“李浚荣。”
“嗯。”
“你在看什么？”
“看你的手指。”
“好看吗？”
“好看。像蝴蝶。不是那种很大的、翅膀上有花纹的蝴蝶。是很小的、白色的、在花丛中飞来飞去的蝴蝶。你不知道它下一秒会飞到哪里，但你知道它在飞。一直在飞。”
邱莹莹转过身看着他——折叠椅离琴凳很近，近到她的膝盖碰着他的膝盖。他穿着她的白色T恤，领口松松垮垮地搭在锁骨上。银色的项链从领口滑出来，那个八分音符的吊坠贴在他的皮肤上，被琴房的日光灯照得很亮。
“李浚荣。”
“嗯。”
“你穿我的T恤很好看。”
他的耳朵尖又红了。
八月，南城最热的一个月。
邱莹莹每天泡在琴房里练舒曼。老师说，你的技术没问题了，现在需要的是感觉。舒曼写这首曲子的时候正在热恋中，你要把那种感觉弹出来。不是“幸福”，不是“甜蜜”，是“热恋”。那种一想到对方就会心跳加速、一见到对方就会忘记呼吸、一离开对方就会坐立不安的感觉。
邱莹莹说：“我知道那种感觉。”
“你知道？你又没有——”
“我有。”
老师看着她，沉默了几秒。“那你弹。”
她弹了。从第一个音符开始，她的手指就带着一种她自己都没意识到的力度。不是重，是深。每一个音都像一颗种子，被她的手指深深地种进了琴键里。它们在泥土中吸收水分、膨胀、破壳、长出胚根、胚芽、胚轴——然后顶开头顶的泥土，迎着阳光舒展开第一对嫩叶。不是肖邦的忧伤，不是贝多芬的挣扎，不是巴赫的精准。是舒曼的幸福。那种幸福不是“我拥有你所以幸福”的占有，而是“我在你身边所以幸福”的陪伴。
老师听完之后沉默了很久。“可以了。比赛就按这个状态弹。”邱莹莹问老师可以了吗，老师说可以了，你不用再练技术了，技术已经够了。你现在需要的是保持这个状态，不要让杂念把你的感觉带走。邱莹莹点了点头。她走出教室，走在梧桐大道上。阳
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