姜棠屿的手指开始发抖。她不知道是谁写的，是那个男人——他的父亲？还是别的什么人？但她知道一件事：孟贺每次翻开这本书的时候，都会先看到这行字。
他每天午休在图书馆看的，每天放在书包最上面一层的，就是这个。
她把书和内页一起小心地放进书包最里层，把地上其他还能捡的东西也都捡起来——几张便签纸，半截断掉的铅笔，一个被踩扁的铁皮文具盒。每捡起一样，她都觉得自己像是在拼凑一个被打碎的少年时代。
那些碎片很锋利，划在她心上，痛感无比锐利。
然后她站起来，深吸一口气，往巷子另一头走去。
她找了他整整四十分钟。
老居民区的巷子像迷宫，每一条都长得差不多。她问了一个遛狗的大妈，问了两个在巷口下棋的老头，都说没看见。天色越来越暗，路灯一盏接一盏地亮起来，橘黄色的光照在破旧的墙面上，把整片街区都染成了一种昏沉的暖色。
最后她在河边的堤坝上找到了他。
那条河不大，在县城的东边，平时几乎没人去。河水在夜色里呈现出一种近乎黑色的深蓝，反射着远处跨河大桥的灯光。堤坝上长满了杂草，水泥护栏有些地方已经裂了缝，缝隙里长出不知名的野草。
孟贺坐在堤坝边缘，两条腿悬在外面。他没有书包，没有校服外套，只穿着一件白色短袖，被河风吹得紧贴在身上，勾勒出肩胛骨锋利的轮廓。那只散了架的书包放在他身边，背带已经被他用什么东西临时绑好了，结打得歪歪扭扭，但很结实。
他没有回头，但他知道她来了。
“你跟他们不一样。”他说，声音被河风吹得有些散，“他们被我瞪一眼就走了。你不会。”
姜棠屿没有说话。她走过去，在他旁边坐了下来，也把腿悬在堤坝外面。
河风很大，带着水汽和一种说不清的腥味。远处跨河大桥上的车灯拉成一道道流线，在水面上映出破碎的倒影。她低头看了一眼自己的手，指尖上还沾着刚才翻捡杂物时蹭上的灰尘。
“这个，还给你。”
她从书包里掏出那本《海洋学概论》。裂开的书脊已经被她用透明胶带仔细地粘好了，每一页散掉的内页都按顺序夹了回去。她不知道她做得对不对，但至少——那行写在扉页上的字，被她用一块和封面颜色接近的蓝色卡纸遮住了。
她还找了一张便签纸，在遮住那行字的卡纸上画了一颗橘子。
很小的橘子，圆滚滚的，和她第一天在图书馆看到他画的那个，几乎一模一样。
孟贺接过书，翻开扉页，看了很久。
河风把他的刘海吹起来，露出额头上一道很淡的旧疤。他的嘴唇动了动，像是想说什么，但最终什么声音都没有发出来。他只是把书合上，按在膝盖上，手指攥着书脊的边角，指节泛白。
河面上有夜航的货船驶过，汽笛低沉地呜咽了一声。
“你看到了。”他说。不是疑问句，是陈述句。
“看到了。”
“我爸喝了酒就砸东西。”他的语气很平，像在叙述一道物理题的解题步骤，没有任何情绪起伏，“砸完了就好了。这一次算轻的。”
这一次算轻的。他说这话的状态，不像是在说自己，倒像是某个遥远的旁观者，在总结一场实验数据。“轻”和“重”对他而言似乎只有程度上的区别，而不改变事情的本质。
姜棠屿低下头，咬住了自己的嘴唇。她怕自己一开口就会哭出来，而在他面前哭是她此刻最不想做的事。他可以若无其事地陈述这一切，她不能。她做不到。
“你转学吧。”孟贺忽然说。
“什么？”
“转回省城。”他看
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