苏晓棠把剪刀放回盒子里，声音低了一些，"他们只看到价格。三十五块和一百二，中间差着三倍。三倍的钱，就买那一点点舒服，值吗？"
她像是在问阿芳，又像是在问自己。
傍晚，炜杰来棠记接她。
婚礼之后，炜杰变了。以前他来棠记，总是匆匆忙忙，说几句话就走，手机响个不停。现在他来得勤了，有时候中午也来，带一碗面或者两个包子，坐下来吃，边吃边跟她说些闲话。
但苏晓棠今天不想说话。
"怎么了？"炜杰问。
"没什么。"苏晓棠把案板上的碎布扫进簸箕，"累了。"
炜杰看着她。他没再问，只是走过去，帮她把墙上的布料架往下落了半寸——那层架子前几天松了，她够得着但费劲，他一直说要修，今天顺手给拧紧了。
"县城那边，"炜杰说，"老街改造下周正式启动。冯科长说，刘副县长亲自剪彩。"
"嗯。"
"周老太太打电话来，说想请你帮她做一件新褂子，剪彩那天穿。"
"嗯。"
炜杰停下手里的活，看着苏晓棠。
"到底怎么了？"
苏晓棠把簸箕里的碎布倒进垃圾袋，扎好口，放到门边。她直起身，看着炜杰。
"炜杰，我问你一个问题。"
"你说。"
"如果棠记有一天开不下去了，你会怎么办？"
炜杰愣了一下。
"怎么会开不下去？"
"我是说如果。"
炜杰想了想。他的第一反应是——那就转型，做别的。开分店、做批发、引进机器提高效率。这些是他做生意的思路，习惯了。
但他看着苏晓棠的眼睛，把话咽回去了。
那双眼睛里没有求助，没有商量，只有一种他不太熟悉的固执。那种"我在问你，但我不需要你给答案"的固执。
"我不知道。"他说。
苏晓棠点点头。
"我也不知道。"她说，"但我要想明白。"
她走过去，把门边的垃圾袋拎起来，推开后门，走了出去。
后门对着一条小巷，巷子里有一盏昏黄的路灯。苏晓棠站在灯下，把垃圾袋放到垃圾桶旁边，没有立刻回去。
夜风从巷口吹进来，带着初秋的凉意。
她想起很多年前，在县城，她跟着师傅学裁缝的第一天。师傅是个六十多岁的老太太，姓林，一辈子没结婚，守着一间十平米的铺面。师傅教她的第一句话不是怎么做衣服，是：
"针线是有灵性的。你用心，它就知道；你糊弄，它也知道。穿在身上的东西，骗不了人。"
她做了十年。十年里，她从来没有糊弄过一针一线。
但现在，时代变了。客人不再看针线，看价格。她用心缝的衣服，和机器踩出来的衣服，放在货架上，大多数人选后者。
不是她的手艺不值钱了。是这个时代，不再为手艺买单了。
苏晓棠站在路灯下，双手插在围裙的口袋里，看着自己的影子被灯光拉得很长。
她要做个决定。
不是炜杰帮她做的，不是阿芳建议的，是她自己。
降价？不降价？买机器？不买机器？转型？不转型？
每一个选择都有代价。降价等于承认手艺不值钱。买机器等于向流水线妥协。转型等于放弃她做了十年的东西。
但她必须选。
阿芳没缩回去，而是走出来，站在她身边。
"晓棠姐，我知道你在想什么。"
"想什么？"
"你在想，要不要买机器
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