我盯着那两个字看了两个呼吸，然后转身就走。身后传来窃窃私语，声音不大，像一群苍蝇。
走的时候，我看见了楚烬。
他站在高台上，穿着一件玄色锦袍，腰间挂着一柄新剑。剑鞘是新的，镶着一块碧绿的玉石，在阳光下反着刺眼的光。
他的右手垂在身侧，手指无意识地摸了一下腰间——不是新剑的位置，是旧剑的位置。
摸了个空。
他的手指停顿了一下，然后收了回去，拢进袖子里。
我没停，继续走。
回到后山，陈老根正在劈柴。
他站在木墩前，手里拿着一把柴刀。刀柄被汗浸得发黑，刀刃上有一个缺口，缺口的边缘磨得发亮。
他举起柴刀，手腕偏了半寸，在刀刃接触木头的瞬间拧了一下。
“啪——”
木头从中间裂开，分成两半，倒在地上。切口平整得像镜子。
他又拿起一根木头，竖在木墩上。
“啪——”
又裂开了。
我站在旁边，看着他的手腕。每一次转动，角度都一样，分毫不差。他手腕上有一道旧疤，从手腕一直延伸到手臂，被袖子遮住了一半，只露出一截。
疤很白，是那种很多年前留下的白。
我握紧锈剑，走到木墩前。
陈老根看了我一眼，没说话，从柴堆里抽出一根木头，扔在地上。
不是竖着扔的，是横着扔的。木头在地上滚了两圈，停在我脚边。
我低头看着那根木头。他的意思是——让我从横着的木头开始练？不对。我抬起头，看着他。
陈老根没看我，继续劈柴。
他的柴刀落下去的时候，手腕偏了半寸，拧了一下。木头裂开。
然后又拿起一根。
我盯着他的手腕看了很久。
然后我低下头，看着自己的手腕。
我举起锈剑，手腕偏了半寸。在剑刃接触木头的瞬间，拧了一下。
“啪——”
木头裂开了。
这一次，不是歪的。是从正中间裂开的，切口平整，虽然没有陈老根的那么光滑，但比之前任何一次都好。
我抬头看陈老根。
他还在劈柴，没看我。
但他的嘴角动了一下。很轻，像风吹过。
中午，我回到柴房。
门口放着一个布包。粗布包着的，打开一看，是一瓶金疮药。药瓶是白瓷的，瓶口用蜡封着，蜡上按了一个指印。
布包药的布很旧，洗得发白，边角磨出了毛边。
我盯着那块布看了很久。
蓝色的。上面绣着一朵花，花已经看不清了，只剩几根线，歪歪扭扭的。
我认得这块布。
小时候，我有一件衣裳就是这个颜色的。母亲缝的，袖口绣了一朵小花。后来衣裳小了，母亲把它拆了，布收了起来。
我把布翻过来。背面有一个补丁，针脚歪歪扭扭的，是我七岁那年自己缝的。
我的手指攥紧了布料。指节发白，指甲嵌进掌心，嵌出了血。
猩红渗出来，染在蓝色的布上，像一朵新开的花。
然后我把药瓶揣进怀里，布叠好，收进袖子最深处。
一句话都没说。
下午，老槐树下。
我坐在石头上，擦剑。剑身上的猩红已经干了，凝成暗红色的斑点，一片一片的，像锈。
苏婉从山坡上走下来。
她没走近，站在离我二十步远的地方。穿着一件月白色的衣裳，头发用木簪束着，手里提着一个竹篮。
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