他还在劈柴，没抬头。但我看见他放下柴刀的时候，手腕上的那道旧疤露出来，从手腕一直延伸到袖子里。
疤很白。不是普通的疤，是剑伤。
我盯着那道疤看了两个呼吸。
然后陈老根把袖子拉下来，遮住了。
“粥在锅里。”他说。
夜里，柴房。
灶膛里的火烧得很旺，把整个柴房照得暖烘烘的。火光照在墙上，影子一跳一跳的。柴火燃烧的声音噼啪作响，松脂的香味混着烟，从灶膛里飘出来。
我坐在灶台边，喝粥。
粥是温的。碗底粘着一层米油，稠得发亮。我用右手端着碗，手还在抖，粥在碗里晃来晃去，洒出来一些，滴在膝盖上。
陈老根坐在门槛上，手里拿着一根柴木，在地上画着什么。
我喝完粥，把碗放回锅里，站起来。
“再来。”我说。
陈老根看了我一眼，没说话，站起来，走到空地上。
他捡起一根树枝，递给我。
“劈。”
我接过树枝，握紧。树枝很细，只有手指粗，握在手里轻飘飘的，没有剑的重量感。
“劈什么？”
他没回答，指了指空地上的落叶。
我举起树枝，劈下去。树枝划破空气，发出“咻”的一声。落叶被风吹走了，没劈到。
“慢了。”
他又捡起一根树枝，站在我旁边。
“看好了。”
他举起树枝，手腕偏了半寸，在树枝划破空气的瞬间拧了一下。
“咻——”
落叶被劈成两半，飘在空中，像两只蝴蝶。
我盯着那两半落叶，看了很久。
然后我举起树枝，手腕偏了半寸，拧。
“咻——”
落叶被劈中了，但没有裂开，只是被打飞了。
“再来。”
我举起树枝，劈。
“再来。”
劈。
“再来。”
劈。
第一百次的时候，落叶裂开了。从正中间裂开，分成两半，飘在空中。
陈老根看了一眼，转身走进柴房。
没说话。
但我看见他的左手，在腰间的空剑鞘上摸了一下。
只摸了一下。
三天时间，转瞬即逝。
每天天没亮我就起来，劈剑，劈柴，劈落叶。中午喝药，下午继续劈。晚上陈老根用树枝教我怎么发力，怎么拧手腕，怎么让剑刃在接触目标的瞬间爆发出最大的力量。
第一天，劈了一千剑。虎口的伤口崩开了七次，猩红把剑柄染成了暗红色。手臂抖得连筷子都握不住，粥洒了一桌子。
第二天，劈了一千五百剑。肩膀的旧伤崩开了，猩红浸透了半边衣裳，贴在皮肤上，干涸之后硬邦邦的，一动就扯着伤口疼。但我没有停。
第三天，劈了两千剑。手腕的偏差终于纠正了。每一剑都精准有力，剑刃砍在木墩上，裂开的声音清脆得像鞭炮。
劈断的柴木堆在空地上，比人还高。
第三天夜里，决战前一夜。
我坐在柴房门口，擦拭锈剑。剑身上的猩红已经擦干净了，露出银白色的刃口。刃口上有几个缺口，是楚烬的剑磕出来的。缺口不大，但很深，在火光里反着暗光。
剑脊上那个“天”字，在火光里隐隐发亮。
陈老根从灶台边站起来，端着一碗粥，放在我身边。
他没说话，转身走进柴房。
他的背影佝偻，像一棵被风吹弯了的树。
我端起
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