白色光。
他面前的桌上，摆着一排试管和烧杯。一个注射器放在最边上，针头朝下，插在一个橡胶塞上。桌子的正中间放着一个玻璃瓶，透明的，没有标签。瓶子里装的发光液体在缓慢旋转，像星系，像漩涡，像有什么东西在里面挣扎。
他的一只手拿着那个瓶子，另一只手拿着一个滴管，正把瓶里的液体往试管里滴。
愤怒碎片。
就是他。
我睁开眼。
“他在。”我说，“在里面。”
“那开门。”顾言说。
我用力推了一下门。门轴发出嘎吱一声，往里开了。没锁。
屋子里没开灯。窗帘全拉上了，唯一的光线从窗帘缝隙里漏进来，一条一条的，打在空气里飘着的灰尘上，像一道道微弱的极光。霉味涌出来，一股沉甸甸的、潮湿的、带着腐烂气息的霉味。下面还压着烟味，焦油和尼古丁的味道，混在一起，浓得发苦。还有酒精味，不是喝的那种，是工业酒精，刺鼻，冲眼睛。
地上堆满了东西。空酒瓶，白的啤的都有，歪歪倒倒挤在一起。烟头，到处是烟头，铺了一层，有的踩扁了，有的还保持着圆柱形。方便面桶摞成一摞，有三四十公分高，最上面的那个还剩着半碗汤，泡发了的面条黏在碗壁上，长了白毛。还有外卖盒子，装炒饭的那种，油渍浸透了纸盒，洇出来，在盒底结成一层硬壳。
客厅不大，十多平米，但东西太多，显得拥挤。靠墙有一张桌子，老式的那种，红漆的，漆面已经花了，烫痕、刀痕、水渍，什么都有。桌上摆着的东西很整齐，和地上的混乱形成对比。试管架，六支试管，里面装着不同颜色的液体。烧杯，三个，大小不一样。电子秤，精确到零点一克的那种。还有一个铁架台，上面夹着一个冷凝管。这些仪器都很干净，擦得发亮，和周围的环境格格不入。
折叠椅上坐着那个男人。
他看见我们进来，没有动。他甚至没有抬头，只是眼睛向上翻了一下，看了我们一眼，然后又低下去了。他的手指还在操作滴管，一滴一滴地，很稳，手不抖。
“你们是谁？”他说。
他的声音不大，但很清楚，每个字都咬得很准，像老师在课堂提问。语气里没有害怕，没有紧张，没有任何多余的情绪。就像问“今天几号了”一样。
“听风斋的。”我说，“你手里拿的是秦无咎的愤怒碎片。”
“对。”他把滴管里的液体滴进试管，液体落下去的时候发出轻微的滋滋声，“我买的。”
“用来做什么？”
“做实验。”
“什么实验？”
他放下滴管，拿起那个瓶子举到眼前，对着窗帘缝隙漏进来的光看。光穿过玻璃和瓶中的液体，在他脸上投下一片蓝白色的光晕，把他的脸照得像一具蜡像，没有血色，没有温度。
“情感武器。”他说，“能让整个城市的人同时愤怒。然后打架、杀人、暴动。很有趣。”
他的嘴角动了一下，不知道算不算笑。
顾言的手握紧了。我能看到他手背上的青筋鼓起来，指节发白。他的枪别在腰后，他的手指已经搭在枪柄上，但没有拔出来。
“你知道这会害死多少人吗？”顾言说。
“知道。”男人把瓶子放回桌上，拿起另一支试管摇了摇，对着光看颜色，“保守估计，几千人吧。如果暴动持续时间长，可能上万。”
“你在乎吗？”
“不在乎。”
他说这两个字的语气和前面没有任何区别。不在乎。就像说“不吃饭”或者“不睡觉”一样，单纯地在陈述一个事实。
“为什么？”我问。
“因为我没有‘在
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