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药庐比外面看起来要大一些。一进门是堂屋，不大，但被收拾得井井有条。靠墙是一排松木药柜，柜子上密密麻麻地贴着标签，标签上的字迹工整得像是印刷出来的——唐靖超看了一眼，认出了李飞的笔迹。穿越前李飞在直播间里偶尔会手写一些东西，字就是这样的，圆润，规整，每一个笔画都老老实实地待在应该待的地方。药柜对面是一张诊桌，桌上铺着蓝布，搁着脉枕和几本翻了一半的医书。墙角立着一只铜炉，炉膛里还烧着炭，把整间屋子烘得暖融融的。
李飞把小童打发去了后院煎药，又把那四个羽林军的人晾在了院子里——胡瑶瑶说了句“你们在外面等着”，那四个人就真的站到院门口去了，像四根木头桩子。药庐的木门关上了，屋里只剩下五个人：唐靖超、赵磊、胡瑶瑶、李飞，以及那个从山路上被救下来、一直昏迷到现在还没醒的陌生人。那人在农户家歇了一晚，烧退了一些，但始终没有醒来。唐靖超把他一起带上了山，此刻正躺在堂屋角落的草垫上，身上盖着李飞的一件旧棉袍。
李飞蹲在草垫边，手指搭在那人的手腕上，闭着眼睛，眉头微微蹙着。他已经把了快一盏茶的脉了，期间一句话没说。赵磊坐在诊桌边，胡瑶瑶站在药柜前，目光在那些标签上慢慢地扫着。唐靖超靠在门框上，看着李飞的后脑勺，没催。
“这个人的伤，”李飞终于开口了，声音还是那种带着一点沙哑的、像是刚哭过之后还没缓过来的调子，“不是普通兵器造成的。”
唐靖超的眉毛动了一下。
李飞松开那人的手腕，站起来，走到诊桌边，从抽屉里翻出一根银针。他回到草垫边，用银针轻轻挑开那人左肩伤口边缘的布料，露出底下发黑发紫的皮肉。
“你们看这个。”他用银针的针尖点了点伤口边缘的黑色部分，“这不是淤血，也不是普通的感染。这是一种……我不知道该怎么叫它，像是有什么东西从伤口渗透进去了，把皮肉从里面烧熟了。不是火烧的那种熟，是另一种——冷烧。”
“冷烧？”赵磊凑过来，眼镜差点怼到伤口上。
“就是……”李飞皱着眉头想了想，像是在找一个合适的词，“像是被什么东西从内部冻住了，然后又解冻，然后又冻住，反复几次，细胞——不对，皮肉就坏死了。我在孙思邈的医书里没见过这种伤。”
胡瑶瑶从药柜那边走过来，低头看了一眼，然后迅速把头扭开了。她不是怕血，是那种“看不得人受苦”的不忍心，眉心拧成了一个疙瘩。
“能治吗？”唐靖超问。
李飞沉默了片刻，然后把银针收起来，站起来走到药柜前，拉开一个小抽屉，从里面抓了一把干枯的草药，放在铜臼里开始捣。捣药的声音在安静的堂屋里一下一下地响着，像某种古老的节奏。
“能。”他说，“但需要时间。他的伤不只是外伤，体内的经脉也被那股力量侵蚀了。我只能先把表面的毒拔出来，里面的……得慢慢来。”
捣药的声音继续着。唐靖超靠在门框上，看着李飞的侧脸。那张还带着婴儿肥的脸在油灯的光晕中显得比实际年龄还小，但专注的神情不像一个十九岁的年轻人。他的手很稳，捣药的节奏均匀得像节拍器，每一下的力道都分毫不差。
“乐乐。”唐靖超开口了。
“嗯。”
“最近有没有人在你药庐周围转悠？”
捣药的动作停了一瞬，然后又继续了。李飞没有抬头，但他的声音低了一些：“有。前天晚上，半夜的时候，我听见外面有马蹄声。不是路过的那种，是停下来的。好几匹马，在谷口停了很久，然后走了。我没有出去看。”
“为什么没出去？”
李飞终于抬起头，那双圆眼睛里没有害
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