模样，看着那在炉火上“咕嘟”冒着泡的、莫名丰富的陶罐，一时竟不知该作何反应。
训斥？
无据。
赞同？
荒唐。
他僵在原地，脸上神色变幻，青红交错，最后只剩下一片深深的、哭笑不得的茫然。
陆生，你……你这是把考场当厨房了？
他欲言又止，最终只是重重地、带着复杂情绪地，叹了口气。
甬道远处，主考官临时所在的明远楼内。
裴中则坐在案后，面前摊开着几份其他考生的卷子，朱笔却悬在半空，久久未落。
他眉头紧蹙，显然心神不宁。
陆怀瑾那篇工整到冰冷的文章，像一根细刺，扎在他思绪里，拔不出，又咽不下。
一股陌生的、浓郁的暖香，乘着穿堂风，悄无声息地钻入窗户缝隙，萦绕在他鼻端。
起初他未在意，以为是错觉。
可那香气顽固地盘旋不去，反而越来越清晰。
肉香，菜香，还有一种辛辣的、令人精神微微一振的奇异暖意。
这香气，与考场应有的墨卷气、与他心中反复掂量的理学文章、与那个少年冰冷精确的笔迹，格格不入，却又莫名地……搅动着他胸腔里那口闷气。
他捏了捏眉心，试图驱散这恼人的干扰。
可越是抗拒，那市井的、鲜活的、带着热腾腾生活气息的炊烟味道，就越发鲜明，与他脑海中那座由文字垒砌的、严丝合缝的冰冷宫殿，猛烈地碰撞在一起。
一边是毫无温度可言的完美逻辑。
一边是热气腾腾的、近乎胡闹的真实烟火。
裴中则感到一阵前所未有的心烦意乱。
他放下朱笔，手指在光滑的案几上无意识地敲击着，目光投向窗外那一排排号舍的方向。
在那里，一个完成了惊世文章的考生，正在煮一锅气味霸道的热汤。
考场肃穆的、被千年礼教浸透的空气，仿佛被这一锅不合时宜的“关东煮”，搅得七零八落，再也拼凑不回原本的模样。
孔提调还愣在七号号舍门口。
陆怀瑾已经舀了第二勺，吹着气，小口喝着，额角甚至微微沁出一点汗意，被炉火映得发亮。
远处，传来差役拖长声音的呼喊，隐约是提醒时辰将至，准备收卷离场。
陆怀瑾喝下最后一口汤，将陶罐从炉子上端下来，小心地放在一边。
他拿起帕子擦了擦嘴，又擦了擦手，这才转过身，看向依旧堵在门口、神情恍惚的孔提调。
他的目光平静，甚至带着一丝刚享用完美食后的慵懒满足。
“大人，”陆怀瑾开口，声音不大，却清晰地传到孔提调耳中，“汤，喝完了。”
孔提调下意识地点了点头，又猛地醒悟过来，自己点头是什么意思？
他脸色又是一变。
陆怀瑾不再看他，弯腰，开始不紧不慢地收拾考篮。
将擦净的陶罐放回原处，用过的帕子叠好，剩下的食材重新包好，小炉子里的炭火用灰烬仔细掩熄。
每一个动作，都透着一种日常的、琐碎的、与考场毫不相干的从容。
孔提调看着他收拾，嘴巴张了几次，最终只化为一句干巴巴的、连自己都不知所以然的话：“你……你收拾快些。”
陆怀瑾头也没抬，应了一声：“是。”
他将考篮整理好，放在脚边，然后直起身，拍了拍衣摆上并不存在的灰尘。
甬道里，差役的脚步声和呼喊声越来越近。
第二场院试，快要结束了。
陆怀瑾站在小小的号舍中央，等待着。
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