“还有东西。当年审理的卷宗正本，未必还在大理寺。周明远告老还乡前，家里突然有钱了，钱从哪儿来？总得有个账。另外，赵德海调任边关前，发回京城的最后几封军报，存档在哪，我要看到。”
邱振终于抬起眼，看着陆怀瑾。
那眼神复杂，有审视，有怀疑，还有一丝极淡的、被深藏的悸动。
“我是禁军副统领，不是你陆家的看门狗。”他声音冷硬，“凭什么帮你？”
“凭这个。”
陆怀瑾从怀里，慢慢掏出另一样东西。
不是令牌，是一小块染着暗褐色污渍的、粗糙的布片。
布片边缘不规则，像是从什么衣物上硬撕下来的。
污渍的颜色已经很深，但依旧能看出是血。
布片中间，歪歪扭扭，用更暗的、像是干涸血迹的东西，画了一个简单的图案。
一只振翅欲飞的鸟雀，线条笨拙，却透着股不顾一切的劲儿。
朱雀。
邱振的瞳孔骤然收缩。
他盯着那块染血的布片，呼吸都停了一瞬。
“那位被抹掉名字的兄弟，”陆怀瑾的声音压得很低，“死前，把这个藏在了他宿卫的住处墙缝里。黄三爷守了十年，交给了我。”
“这不是什么密信，也不是兵符。就是一个兄弟，死前最后一点念想。他可能想告诉后来的人，他没做错，他守到死了。”
邱振的手伸过来，指尖有些抖，碰了碰那布片，又像被烫到一样缩回去。
他没接，只是死死看着。
“公道是等不来的，邱大人。”陆怀瑾的声音很轻，却带着一股力量，“尤其是这种事，等，就只有等死，或者等到所有人都忘了。”
“它是抢回来的。”
他把染血的布片，轻轻放在桌上，推到邱振面前，挨着那把横刀。
“我一个举人，势单力薄，抢不动。但您能。”
他看着邱振那双深陷的眼睛，一字一句，斩钉截铁。
“您手里的刀，该出鞘了。”
“不是为了我陆怀瑾，也不是为了那早就散了的朱雀卫名头。”
“是为了他。”
陆怀瑾的手指，点在那染血的朱雀上。
“为了当年和您一起在泥水里滚过，在刀口上舔过血，最后连个名字都没留下的兄弟。”
“他死了，死得不明不白。他的清白，他的荣耀，被人像抹掉一个错字一样抹掉了。”
“您忍了十年，看了十年，现在，机会就在眼前。我替您把路蹚出来，把水搅浑，把那些藏在暗处的人逼到不得不动。”
“您只需要，在该出刀的时候，把刀亮出来。”
“亮出来，告诉他们，告诉所有人——玄武门那天晚上站着的，不只是一个被抹掉的名字。还有活下来的人。活着，记着，等着讨债的人。”
邱振一动不动。
他低着头，看着桌上那块染血的布，看着那把擦得雪亮的刀。
粗重的呼吸声在寂静的营房里回响。
良久。
他伸出手，不是拿刀，而是极其缓慢地，将那块染血的布片，捏了起来。
布料粗糙的触感，和那早已干涸僵硬的血渍，硌着他的指腹。
他把布片小心地叠好，揣进了自己怀里，贴着心口的位置。
然后，他抬起头，看向陆怀瑾。
眼中翻腾的杀气、震惊、悲痛，都已经沉淀下去，化成一片深不见底的寒潭。
潭底，有什么东西烧了起来，很微弱，但很坚定。
他没说“好”，也没说“我答应”。
他只是伸出手，提起桌
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