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谢铭看着那个坐在铁椅子上的女人，心里涌起一阵说不清的恶心。不是因为她惨白得发青的脸，不是她嘴角干涸的血痕，也不是她手腕上铁链勒出的紫黑色淤伤。而是因为白敛的母亲正在做的——她站在铁椅子三米外，手里拿着一块数据板，眼睛一眨不眨地盯着那个女人，像在观察一只被钉在标本框里的蝴蝶。
“疼吗？”白敛的母亲问，声音平静得像在问天气。
椅子上的女人没说话。她的嘴唇哆嗦着，牙齿咬得太紧，牙龈渗出血来。
“疼就对了。”白敛的母亲在数据板上记了几笔，“你的痛觉神经没有受损。这是好消息。”
谢铭感觉到白敛的心跳在加速。不是恐惧。是兴奋。七岁的她站在角落里，看着母亲的眼睛，看着母亲冷静的脸，看着母亲记录数据时那支笔在板子上划过的方式——她的手指不自觉地跟着动了动，模仿那个动作。
“妈妈，”白敛开口了，声音里带着期待，“她还能撑多久？”
母亲没回头，只是说：“你想知道？”
“想。”
“那就过来看。”
白敛走过去。谢铭被迫跟着她的视线移动，一步一步接近那个铁椅子上的女人。越近，越能看清那些细节——女人脖子上的针孔，手臂内侧的刀片划痕，指甲缝里的血泥。
“她叫什么名字？”白敛问。
“实验体A-7。”母亲说，“名字不重要。”
“她为什么在这里？”
“因为她能承受。”母亲终于抬起头，看了白敛一眼，“你的任务不是问为什么。是看。是记住。是记录。”
白敛点点头，从口袋里掏出一本小本子——和母亲那块数据板一样的硬壳封面，一样的尺寸。她翻开第一页，谢铭看到上面歪歪扭扭地写着几行字，是铅笔写的，有些地方被橡皮擦破了纸。
“观测记录，第一天。”白敛念出声，然后抬头看母亲，“是这样写吗？”
母亲笑了。那个笑容让谢铭后背发凉——不是温柔的笑，是满意的笑。像看到自己的实验品终于开始按预期生长的那种满足。
“对。”母亲说，“就这样写。”
椅子上的女人突然动了。她抬起头，浑浊的眼睛盯着白敛，嘴唇翕动着，发出沙哑的声音：“孩子……别……别学她……”
白敛停下笔，歪着头看那个女人。
“她说什么？”白敛问母亲。
“她在求饶。”母亲说，“观测记录里不需要这个。”
“为什么？”
“因为求饶是数据里的噪声。”母亲蹲下来，和白敛平视，“记住：观测者不能在数据里加入自己的情绪。你的恐惧，你的同情，你的厌恶——这些都是噪声。噪声会让数据失真。失真的数据不是真理。”
白敛盯着母亲的眼睛，看了很久。
然后她低下头，继续写。
谢铭看到那本小本子上，白敛用歪歪扭扭的铅笔字写道：“实验体A-7在第十次刺激后出现语言功能退化。她说的话无法被解码为有效数据。”
她把“求饶”写成了“无法被解码”。
七岁。
谢铭感觉到自己的呼吸在加速。不，不是他的，是白敛的。她写完之后抬起头，看着母亲，眼神里有一种说不清的东西——不是崇拜，不是恐惧，是某种更深层的、更可怕的认同。
“妈妈，”白敛说，“如果她是噪声，那为什么要留着她？”
母亲没有立刻回答。她站起来，走到铁椅子旁边，伸手捏住那个女人的下巴，强迫她抬起头。女人的眼泪顺着脸颊流下来，滴在铁椅子上，发出轻微的滴答声。
“因为噪声也是
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