从未离身。
他想起尉迟恭说过的话：“战场上，没有公平对决。只有你死，或者他死。”
他想起父亲说过的话：“枪是用来保护人的，不是用来杀人的。”
他又想起高娘说过的话：“活下去。”
他选择了活下去。
马蹄声越来越近。风雪中，突厥骑兵的身影若隐若现。大约三百人，比斥候估计的还多。程怀默屏住呼吸，手按在枪杆上，等着。
“放！”他猛地站起来，“放箭！”
一百名士兵齐射，箭矢如飞蝗般射向骑兵。突厥骑兵猝不及防，十几个人从马上摔下去。但后面的人没有停，反而加快了速度，朝隘口冲来。
程怀默没有退。他握着枪，大吼一声：“跟我上！”
他第一个冲了出去。一百名士兵跟在他身后，像一把尖刀，插进骑兵的队伍。
他的枪很快，一枪刺穿一个骑兵的胸口，拔出来，又刺向另一个。血喷在他脸上，温热的，带着铁锈味。他没有停。他像一头猛兽，在敌阵中左冲右突。他的枪越来越快，越来越狠，每一枪都精准地命中要害。
枪杆越来越滑，手上的血越来越多，但他没有停。他不知道自己杀了多少人，只知道不能停。停下来，就是死。
“程怀默！左边！”有人大喊。
他一枪扫过去，把一个从侧面冲来的骑兵打下马。那骑兵在地上滚了两圈，刚爬起来，他一枪刺穿了他的喉咙。
他的耳边只有风声、喊杀声和金属碰撞声。他的眼里只有敌人——每一个靠近的、每一个举刀的、每一个企图突破隘口的人。
风雪中，不知是谁的箭射中了他的左肩，他闷哼一声，反手折断箭杆，继续挥枪。血顺着肩膀往下流，流进皮甲里，黏糊糊的，他感觉不到疼，只感觉到一阵阵的麻木。他知道这是失血的前兆，但他不能停。停下来，隘口就破了。隘口破了，身后的弟兄就全完了。
“守住！”他嘶吼道，“一个都不准退！”
一百名士兵围成半圆阵，盾牌在外，长枪在内，像一只缩紧的刺猬。突厥骑兵冲上来一批，倒下一批。雪地被血染红了，又被雪盖住，又被血染红，反复了三次。
他不知道自己打了多久，只知道当最后一个突厥骑兵拨转马头逃跑的时候，天已经快黑了。
风雪停了。隘口外的雪地被血染红了一片。一百名士兵倒下了三十多人，剩下的也都带伤。程怀默拄着枪，站在尸横遍野的隘口上，大口喘着气。他的脸被血糊住了，分不清哪些是自己的，哪些是敌人的。他的左肩中了一刀，皮甲被砍开了，伤口还在冒血。
但他没有倒下。他只是站着，看着那些逃跑的骑兵消失在夜色中。
“将军……”一个士兵跑过来，“将军，突厥人退了！”
程怀默没有回答。他转过头，看着那些倒在地上的弟兄。有的已经死了，有的还在**，有的正在被人抬走。
“清点伤亡。”他的声音很哑，“把活着的弟兄抬回去。把死了的……”
他停了一下，“把死了的也带回去。不能留在这里。”
“是！”
士兵们开始清理战场。程怀默没有走。他蹲下身，一个一个地看那些倒下的弟兄。有认识的脸，有不认识的，有年轻的，有年长的。他们的眼睛还睁着，瞪着灰蒙蒙的天空，像是在问什么。
程怀默伸出手，轻轻合上一个年轻士兵的眼睛。那士兵看起来比他还要小，脸上还带着没褪尽的稚气。他想，如果这孩子在老家，应该还在田里干活，或者在私塾里读书。他死在这里，在这片没人记住名字的隘口上。
“你叫什么名字？”他轻声问。
旁边一个老兵说：“他叫
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