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信是第二天早上到的。没有邮戳，没有寄件人，信封是市面上最常见的牛皮纸信封，棕黄色，五号，街边任何一家文具店都能买到的那种。封口处粘着透明胶带，胶带边缘裁得整整齐齐，像是一个习惯把一切都收拾得妥帖的人做的。信封正面只用黑色中性笔写了一个地址：镇江日报社，三楼，社会部，楼明之收。字迹工整，一笔一划，不连笔，不潦草，像小学生描红。楼明之把信封举到灯下照了照，里面只有一张纸，对折的，薄薄的，透光能看见纸背上渗过来的字迹影子，但看不清写的是什么。
谢依兰坐在编辑部窗边的椅子上，膝盖上摊着一本从博物馆借回来的青霜门文献复印册。窗外是报社后巷，早上的垃圾车正在收垃圾，铁桶碰撞的声音和环卫工人的吆喝声混在一起涌进来。她没有抬头，但目光不在书页上。
“拆不拆？”楼明之问。
“拆。”
他用裁纸刀沿着封口处划开，抽出里面的信纸。纸是普通的A4打印纸，对折了两道，展开之后上面只印着一行字，宋体，四号，加粗。不是手写，是打印的。
“梅花零一七。镇江城外青螺山。青霜门旧址。地下室。左手第三块地砖。”
楼下垃圾车开走了，铁桶又响了一阵，然后安静下来。晨光从窗外斜照进来，落在谢依兰膝盖的书页上，照出一片密密麻麻的铅字。她把书合上，站起来走到楼明之身边，低头看着那张打印纸。纸的边缘有一道很浅的折痕，是机器折纸时留下的，笔直笔直的。
“谁寄的？”她问。
楼明之把信封翻过来。封口处的透明胶带粘得很平整，没有气泡，没有褶皱，胶带边缘距离信封边缘的距离上下左右几乎一致。他拉开抽屉，把昨天从博物馆带回来的现场照片取出来摊在桌上。锦盒，梅花钮，钮背的编号零一七。他把照片和信纸并排摆在一起。
“同一个人。昨天在博物馆门口打电话的，和今天寄这封信的。”
“你怎么确定？”
楼明之指了指信纸上那行打印的字。“宋体，四号，加粗。昨天博物馆捐赠登记表上的字体，跟这个一模一样。金科长说，许又开的捐赠品来源说明一栏只填了四个字，‘个人收藏’。那四个字，也是宋体四号加粗。”
谢依兰把信纸拿起来凑近了看。字体、字号、字间距，确实像从同一台打印机里出来的。她放下信纸，走到窗边，看着后巷里正在收尾的环卫工人。一个穿橙色马甲的老头正把最后一只垃圾桶推回墙根，桶底刮过水泥地面，发出刺耳的摩擦声。
“他知道我们在查零一七。昨天我们刚看到铜钮，他就打电话。今天我们还没动作，他就把地址送上门。”谢依兰转过身，背靠着窗台，晨光把她的轮廓镀成一道浅金色的边，“他在引导我们。或者说，他在等我们。”
“等我们很久了。”楼明之说。
青螺山在镇江城西，从市区开车过去四十分钟。山不高，形似一只卧在水边的青螺，因而得名。进山的路是前年新修的，水泥路面，两边种着整齐的香樟树。树冠被修剪成一样的球形，像两排沉默的绿色卫兵。楼明之把车停在山脚一处废弃的采石场旁边，熄了火。发动机的震动停下来之后，四周忽然变得很静。不是那种什么都没有的静，是山里的静——有风穿过竹林的声音，有鸟在远处的树梢上叫一声歇一声，有枯枝从高处落下来砸在灌木丛里发出的细微断裂声。
“青霜门的总舵就建在这座山里。”谢依兰从副驾驶下来，仰头看着山脊的走向，“我师叔留下的笔记里提过，青霜门鼎盛时门人过百，总舵依山而建，前院后堂，左右厢房，还有专门收藏武学典籍的‘霜华阁’。二十年前那夜之后，所有建筑被付之一炬。现在山上只剩下地基和半截没烧完的
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