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楼明之握着青铜令牌的手没有放下来。地宫里的油灯还在烧，几十簇火苗在石壁上跳动，把所有人的影子都拉得又细又长，像一群被钉在墙上的鬼魂。买卡特单膝跪在门口的石阶上，暗红色唐装的衣摆浸在积水里，双手平举，掌心向上，姿态虔诚得像一个在寺庙里拜佛的信徒。但他眼里没有佛。他眼里只有那两枚令牌——楼明之手里那枚，和石桌上铜盒里那枚。
“两枚。”买卡特又说了一遍，声音比刚才更低，像从地缝里渗出来的，“二十年了。我找了二十年。”
楼明之没有接话。他在算。地宫只有一个出入口，就是买卡特身后那条石阶。石阶上站着四个黑衣人，腰间都别着枪。他和谢依兰两个人，两枚令牌，一根铁烛台，一把瑞士军刀，外加谢依兰的点穴手——点穴再快也快不过子弹，这是物理规律，不是武侠小说。硬冲不行。谈条件？跟一个单膝跪在你面前但手下拿枪指着你的人谈条件，和跟鳄鱼谈素食的好处差不多。
谢依兰从石桌另一侧无声地挪到他身边，嘴唇几乎不动地吐出几个字：“拖。我感觉到了——地下有水声，可能有暗河。找机会。”
楼明之微微点了一下头，幅度小到只有站在他身边的人才看得到。然后把铁烛台换到左手，右手从怀里掏出那个牛皮纸信封——刚才收进去的时候还带着体温，现在已经被地宫的冷气浸透了，纸面又凉又硬。
“你不是要盒子里的东西吗。”他说，举着信封对着买卡特的方向，但没有递过去，“盒子里的东西是一封信。收件人是我。寄件人——”他顿了一下，“是我恩师。”
买卡特脸上的表情变了。
那种变化很细微——眉头没动，嘴角没动，只有眼睑微微眯了一下，瞳孔里有什么东西一闪而过。不是意外。不是愤怒。是某种更复杂的情绪，像一块石头扔进深潭，水面只是轻轻晃了晃，但底下已经翻了天。
“你恩师。”买卡特重复了一遍这三个字，语气忽然变得很轻，轻得不像一个带着四个持枪手下堵门的人，“楼明之，你恩师叫什么名字？”
“傅远山。”
三个字一出口，地宫里的空气像被抽走了。买卡特跪在那里一动不动，身后的四个黑衣人也一动不动。油灯的火苗噼啪响了两声。石壁上的影子晃了晃。然后买卡特站了起来。他站起来的动作很慢，像是膝盖上压了千斤重的东西。翡翠扳指在灯光下闪了一下，然后他笑了——不是之前那种心满意足的猎人的笑，是另一种更苦更涩的东西。
“傅远山。”他把这三个字在嘴里嚼了一遍，“他是你恩师。”
“你认识他？”
“何止认识。”买卡特往前走了一步，楼明之下意识地握紧了铁烛台，但买卡特没有继续靠近。他在石阶和地宫之间的门框处停下了，一只手撑着石门框，另一只手慢慢卷起左手的袖子。暗红色的唐装袖口被卷到肘弯，露出前臂内侧的一道疤。不是刀疤，不是枪伤，是烧伤——皮肉被高温灼烧之后扭曲愈合的痕迹，从手腕一直延伸到肘弯，像一条干涸的暗红色河流。
“这道疤，”买卡特说，声音忽然变得很平静，像在陈述一桩和自己无关的旧事，“是你恩师给我的。二十年前的冬天，青霜门后山。他用一根烧红的铜条，在我手臂上烙下了青霜门的门规——背信弃义者，火刑。”
楼明之感觉自己的心脏漏跳了一拍。他认识恩师傅远山十二年，从警校毕业分到刑侦队第一天就跟在他身边。傅远山抽烟只抽软中华，喝茶只喝龙井，审嫌疑人的时候从不大声说话，但每个字都像钉子一样钉在对方最心虚的地方。他在楼明之心里是一个标准的老刑警形象——沉稳、老练、正直。傅远山从来没有提过“青霜门”三个字，从来没有。他甚至连武侠小说都不看，
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