她没有怕。她只是一边走，一边把那些车灯、那些停在暗处的影子，在心里记下。她知道，她不能停下。她要去把那些编辑记录清干净，要去把那张脸还回去，要去把那个背影找出来——不是为了躲他们，是为了把这些该做完的事，一件一件做完。等做完了，他们要看，就看吧。她没有什么见不得人的了。
修手机那家铺子，已经开门了。
铺子还是那间小屋，玻璃柜台，柜台后面坐着那个戴眼镜的年轻男人。他正拿着一部拆开的老手机，用螺丝刀拧着里面的什么零件，听见门响，抬头看了她一眼，认出她来：“又是你。那手机又没电了？”
“不是。”她走过去，把手机放在柜台上，“我想问您一件事。”
“你说。”
“照片删了，它的编辑记录、还有那个‘原图’，怎么才能彻底删掉？不是删照片，是把那些修过的东西，也一起删干净。”
男人放下螺丝刀，隔着眼镜看了她一眼，像是有点意外：“你那张相册，昨天不是删光了？”
“删的是照片。那些编辑轨迹还在。”她说，“我要把它们也清掉。”
男人沉默了一会儿，把手机拿起来，点开相册，翻了翻那个“最近删除”文件夹：“你说的这个，我懂。现在手机里这些照片，删了之后先进这里头，待三十天。你要真删干净，得先进这里，把它们‘彻底删除’，或者叫‘清空回收站’——那样它们才真没了。”他顿了顿，又说，“可你刚才说的‘编辑轨迹’，那个是另外一回事。照片的原图、还有修图软件留的那一套参数，是存在照片的文件里的。你就算删了照片，只要没把那套参数也一起抹掉，它就没真正走。”
她站在柜台前，听得很仔细：“怎么抹？”
男人想了想：“最干净的办法，是恢复出厂设置，或者格式化。那会把整部手机里的东西都抹掉，包括那些编辑记录。”他抬头看她，“可那样，你手机里那六张原图也没了。你要留的那几张，也一起没。”
她愣住了。
她低头看着手机，看着那六张原图，一时没有说话。她要留的，是那六张没被编辑过的日子——出租屋窗边的侧影，巷口的猫，那碗面，淋雨的背影，那张环卫工女人的照片，还有那张傍晚橘红色光里的、素着脸的自己。她不能为了删掉那些编辑轨迹，把这几张也一起毁了。
“有没有办法，”她问，“只删编辑轨迹，留下原图？”
“有。”男人说，声音里带着一点不容易察觉的、像是“原来你是认真的”那种味道，“现在修图软件都有个功能，叫‘还原原图’，或者叫‘清除编辑记录’。你把一张照片的编辑记录清了，它就会回到最原始的样子，那些磨皮、瘦脸、提亮的参数，就都没了。它不删照片，只把那层图层去掉。”他指了指屏幕，“不过那个功能，是一张一张点的。你这儿两万四千多张，一张一张清，够你清上一个礼拜的。”
他顿了顿，又说：“不过我要跟你说清楚——你把编辑记录清掉，照片会变回原图，可它不会变得更好看。它会变回你拍它的时候那个样子，带毛孔，带暗沉，带瑕疵，甚至带点糊。你要是接受不了那个自己，清这个，是给自己找罪受。”
她站在柜台前，看着手机，没有立刻答话。她想起自己那张被“磨皮30%”抹平过的脸。她忽然想，她不是接受不了“有毛孔、带暗沉、带瑕疵”的自己——她是被那层图层罩了两年，忘了自己底下本来是这个样子。她不是怕看见它，她是怕看见了，又觉得它不够好。
“我接受得了。”她说，“我就是想看见它。”
男人看了她一眼，没再劝。他从柜台底下抽出一张自己用的旧手机，翻出一张不知道什么时候拍的、模糊的、带点噪点的照片，点
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