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贫民区，也就是唐楼。楼梯间没有灯。
苏牧跟着老头往上走，脚下的水泥台阶缺了好几块边角，露出里面锈得发黑的钢筋。
墙壁上的涂料脱落了大半，剩下的部分泛着一层潮乎乎的水光。
霉味和尿骚味混在一起，从各个角落里渗出来，黏在皮肤上。
三楼拐角的铁门开着，门板上的铰链断了一根，整扇门斜斜地靠在门框上。
老头侧身挤过去，苏牧跟在后面。
走廊尽头是一片铁皮搭出来的棚子，原本应该是天台上的临时加建，现在被隔成了好几个格子间。
每个格子间的面积大概六七个平方，刚够塞进一张木板床和一个装杂物的纸箱。
走廊里坐着四五个人。
有的蹲在地上分拣编织袋里的瓶子和纸皮，手指上全是黑灰，动作机械得像流水线上的机器。
有的就靠在墙上，两条腿伸直了搁在地面上，眼睛睁着但没在看任何东西。
空洞。
苏牧在几张脸上都看到了同样的东西。
不是绝望，绝望至少还有情绪的温度。
这些人脸上的表情比绝望更深一层。
是一种已经把所有情绪都耗尽之后剩下的空白。
像一台跑完了所有程序之后停在桌面上的电脑，屏幕还亮着，但什么都不运行了。
老头走到靠墙的一个铁皮格子间门口，摸出刚才顺路在楼下买的五个馒头。
他弯腰走进格子间。
里面也还躺着两个老头。
一个侧躺在木板上，身上盖着一件不知道谁扔掉的棉袄，脸朝着墙。
另一个靠在墙角的纸箱堆旁边，眼睛半睁半闭，嘴唇干裂得像被太阳晒了三天的河床。
老头把馒头放在木板的边缘。
“吃点东西。”
声音很轻，跟说给自己听差不多。
侧躺的那个人动了一下，伸出一只手。
手背上的骨头突得很高，皮肤下面的血管青一道紫一道，像一截枯了的树根。
摸到馒头，握住，缩回去。
整个过程没有抬头，没有说谢，甚至没有发出任何声音。
另一个人连动都没动。
老头站了几秒，转身出来。
苏牧靠在走廊的墙上，手揣在口袋里，把刚才看到的一切从头到尾过了一遍。
老头走到他旁边，从编织袋里翻出半包皱巴巴的“红双喜”，抽出一根，摸了半天口袋没找到火。
苏牧从桌上拿起不知道谁放在那的打火机，按了一下递过去。
老头凑上去点着，深吸一口，烟雾从鼻子和嘴里同时冒出来。
“都是以前开厂的、做工程的、搞批发的老板啊。”
他说的是走廊里那些人。
“来的时候身上揣着几十万几百万，结果最后连回去的路费都没剩下。”
烟灰掉在地上，他也不弹。
“输光了还背着一身债，根本不敢回去。”
“有老婆孩子的更不敢，怕回去面对那些眼睛。”
“就在这里耗着，一天一天地耗。”
老头吸了两口烟，把烟头掐灭在铁皮墙上。
“你别看他们现在这样，其实大部分人早就醒了。”
“知道赌博是条死路，知道不可能翻本了。”
“但醒得太晚了。”
他的声音里有一种很淡的东西，说不清是自嘲还是别的什么。
“身上背了一屁股债，出去打工还到死也还不清，家也回不去了。”
“就跟那些游荡在阴间里不能转世
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