��铺在台面上。然后拿起一支棕色的蜡笔，开始画。
画得很慢。不是因为技术不好——是因为她在用力。每一笔都画得很重，蜡笔在纸上摩擦，发出“沙沙“的声音。她画陆时宴的脸——他的眉毛，他的眼睛，他的鼻子，他的嘴唇。画他的手——手指修长，骨节分明。画他的身体——肩膀宽阔，腰线收紧。
画完之后，她把纸举起来，对着光看。
蜡笔的痕迹很厚。厚到凸起来，厚到可以用手摸到纹理。每一笔都涂了三四层，颜色深得发黑。
“你看。“她把纸递给陆时宴，“这是你。“
陆时宴接过纸。蜡笔的颜料沾在他的指尖上，留下褐色的痕迹。
“画得挺好的。“他说。
“天道删不掉蜡笔。“沈念说，“蜡笔是油性的。它附着在纸的纤维里，不是浮在表面。天道可以删掉墨水，删掉铅笔，删掉炭笔——但它删不掉蜡笔。因为蜡笔不是'写'上去的，是'涂'上去的。它改变了纸的物理结构。“
陆时宴看着手里的画像。纸上的自己，眉毛微皱，嘴角带着一丝似有若无的笑。画得不算好——比例有点失调，眼睛一大一小，鼻子偏右了。但那确实是他。是沈念眼中的他。
“沈念。“
“嗯？“
“你画了这么多层，蜡笔都凸起来了。“
“嗯。“
“为什么？“
“因为——“她看着他，目光很坚定，“我要把你画得厚一点。天道在把你变薄，我就在纸上把你画厚。它删一层，我画十层。它删十层，我画一百层。它永远删不完。“
陆时宴的喉结滚动了一下。
他低头看着画像。蜡笔的痕迹在阳光下闪着微光，像是一层厚厚的铠甲。
“好。“他说。
“说好了？“
“说好了。“
第十五天，陆时宴开始失声。
不是完全说不出话——是声音在变远。像是对讲机信号不好，声音断断续续的，夹杂着杂音。有时候一句话说到一半，声音突然卡住，像磁带被绞住了，然后“滋啦“一声，什么都没有了。
沈念坐在他旁边，听他说话。
“沈念，明天——滋啦——西瓜——滋啦——“
“陆时宴？“
“——滋啦——“
“陆时宴！“
他看着她。嘴唇在动，但发不出声音。像一部默片，画面还在，声音没了。
沈念抓住他的手。他的嘴唇在说一个词。她盯着他的口型，读了好几遍，才辨认出来——
“别怕。“
她点了点头。
然后她拿起纸和蜡笔，在纸上写了一行字——
“我听到了。不是用耳朵。是用这里。“
她指了指自己的胸口。
陆时宴看着那行字，笑了。笑容很淡，但嘴角的弧度是真实的。
他伸出手，用指尖在她的手心里写——
“我也是。“
沈念的眼泪掉在纸上，晕开了蜡笔的颜色。但不是完全晕开——蜡笔的油性让它只晕开了一点点，像一朵小花。
她反手握紧他的手。
两个人就这样坐着。不说话。一个用蜡笔写，一个用手心写。在这个被天道逐步清除的世界里，用最原始的方式交流。
像两个原始人。
像两个在洪荒中相依为命的原始人。
第十八天，陆时宴的体温降到了三十二度。
沈念半夜醒来，发现身边的人像一块冰。她把手贴在他的胸口——心跳还在，但
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