多久，也许只是一息，也许很久，久到他觉得那个人不会开门了，久到他以为刚才听见的都是幻觉。

    然后，门响了。

    不是推开的，是慢慢打开的。门轴没有上油，一扇一百多年没有开过的门，门轴早就锈死了，转起来发出刺耳的吱呀声，像有人在用指甲刮铁皮。声音很尖，很细，在寂静的夜里传得很远，远到山脚下的镇子都能听见。

    寺门缓缓向内打开。门板上的裂缝在月光下显得更深了，像一张老人的脸，皱纹纵横交错，每一条皱纹里都藏着故事。门楣上的灰尘被震落了一些，飘飘扬扬的像一场小雪，落在陆悬鱼的头发上、肩上、膝盖上。

    门开了。

    门内站着一个老僧。

    他瘦，瘦到不像一个人。僧袍穿在他身上，空荡荡的像晾在一根竹竿上，风一吹袍子晃了晃，里面的人也跟着晃了晃，好像骨头架子在袍子里晃荡。他的脸比陆悬鱼想象的还要枯槁，颧骨像两把刀子，从脸上剜出来，尖尖的棱角分明，仿佛能划破手指。眼窝深得能装下一枚鸡蛋，眼眶周围是一圈深深的皱纹，像干裂的河床，纹路又深又密，密密麻麻地挤在一起，没有一寸是平整的。皮肤蜡黄，没有一点血色，薄薄地贴在骨头上，像一张泛黄的宣纸，里面的骨头一根一根地透出来，清晰可辨。嘴唇没有血色，发白，发灰，干裂得比陆悬鱼的嘴唇还厉害，裂口从嘴角一直延伸到下巴，像一道被刀划开的伤口，凝固着黑色的血痂。

    但眼睛是亮的。那双深陷在眼眶里的眼睛亮得出奇，像是两口枯井的井底忽然涌出了泉水，清冽冽的，亮闪闪的。他在看着陆悬鱼，看着这个跪在寺门外、浑身是伤、瘦得脱了相的人。他的嘴唇动了动，喉咙里发出一声含混的声音，像是什么东西卡在那里，上不来，下不去。他张了张嘴，又闭上，闭了又张开，反反复复了好几次，像是在练习怎么说话，怎么发出声音，一百多年没有说过话了，他已经快要忘记了怎么开口。

    他开口了。

    “色身非我身，心亦非我心。百年一梦里，醒来见故人。”

    声音沙哑，嘶哑得几乎听不清，像是一把锈迹斑斑的刀在石头上慢慢磨，磨出来的声音粗粝、干涩、断断续续。但他念得很慢，每一个字都念得很用力，像是在用尽全身的力气把那些字从喉咙里挖出来。他念完了，停了一下，又念了一遍。这一次声音大了一些，也清晰了一些，像是生锈的门轴转了几圈以后，转得顺了，不那么刺耳了。

    陆悬鱼听懂了那首偈语。色身不是我的身体，心也不是我的心。在这个世界上活了这么多年，吃了这么多苦，受了这么多罪，到头来，身体不是我的，心也不是我的。我把自己关在一场梦里，关了一百多年，关到我自己都忘了自己是醒着还是在做梦。今天，我醒了。梦醒了，我看见了一个人。那个人不是别人，是你。

    慧明的眼泪流下来了。像泉水从地底下涌出来，止不住，挡不了。他的眼睛深陷在眼眶里，泪珠从眼眶里滚出来，顺着颧骨往下淌，淌过那些深深的皱纹，皱纹把泪水分成无数条细细的水流，像干涸的河床忽然被洪水灌满了，每一条河道都活了过来。泪水流到下巴，滴在僧袍上，僧袍湿了一大片，深色的，像一块洇开了的墨渍。

    “我错了。”他说。声音很轻，轻得像风吹过竹叶，但那三个字清清楚楚地传进了陆悬鱼的耳朵里。没有辩解，没有解释，没有“可是”，没有“但是”，没有“我也不想这样”。他只是说，我错了。错了一百年，错到把自己关起来，错到把别人挡在外面，错到忘了自己是谁。一百年的执念，一百年的逃避，一百年的自苦，在这一刻，在那扇门打开的那一刻，在那双浑浊的眼睛终于看见门外那个跪了七天七夜的人的那一刻，全部崩塌了。

    他扶着门框，身体在微微发

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