抖，不是因为冷，是因为站不稳。一百多年没有站过了，他的腿早就忘了怎么支撑身体的重量，膝盖在打弯，小腿在哆嗦，脚趾在鞋子里蜷缩着，拼命地抓着鞋底，像一只第一次学站立的小鹿。
陆悬鱼抬起了头。动作很慢，脖子僵硬得像一根生锈的铁棍，动一下咔咔响，像有人在掰一根干枯的树枝。他的头发散乱着，一缕一缕地垂在额前，遮住了半边脸。他的脸瘦得只剩下骨头，颧骨凸出，下巴尖削，眼窝深陷，但他的眼睛是亮的，不是慧明的那种亮，是另一种亮，是那种在黑暗中撑了七天七夜、撑到灯油耗尽、灯芯烧焦、火苗只剩一丝丝、但那丝丝就是不肯灭的那种亮。
他看见了慧明，慧明也看见了他。两个人在月光下对视，一个跪着，一个站着，一个在门外，一个在门内，隔着一道门槛，隔着一百多年的岁月，隔着无数条人命和无尽的自责。他们谁都没有说话，但两个人的眼睛都在说话。慧明的眼睛里写着悔，写着愧，写着“我对不起那些人，对不起你，对不起地藏王菩萨，对不起我自己”。陆悬鱼的眼睛里写着理解，写着原谅，写着“你不用说了，我都知道，我都懂，我来这里不是为了听你说这些，是为了让你知道有人愿意听你说”。
慧明跪了下来,猛地一下，像是膝盖忽然撑不住了，扑通一声跪在了门槛上。膝盖磕在石板上，声音很响，骨头撞石头的声音，听得人心里一紧。他的身体往前倾，伸出双手抱住了陆悬鱼的肩膀。
他的手很瘦，瘦得像鸡爪，骨节粗大，青筋暴起，指甲又长又黄，里面嵌满了灰尘和污垢。但他抱得很紧，紧到陆悬鱼觉得自己的肩膀要被捏碎了。他把头埋在陆悬鱼的肩窝里，像一个受了委屈的孩子找到了可以依靠的人，嚎啕大哭。
哭声从胸腔最深处挤出来的，憋了一百多年，憋到他以为自己已经没有眼泪了，憋到他以为自己的心已经死了，但心没有死，它只是睡着了，睡得太久了，久到忘了怎么醒。陆悬鱼来了，在门外敲了七天七夜，把那堵墙敲开了一道缝，敲碎了那层厚茧，心醒了。
“一百多年了……”慧明的声音闷在陆悬鱼的肩膀上，含混不清，“一百多年了。我把自己关在这里，以为关上了门就能关掉那些声音。关不掉。那些人天天在我耳边哭，天天在我梦里喊。我救不了他们，我救不了任何人。我不是不想救，是救不了。我恨我自己，恨到不想活了，可我又死不了。死不了，就只能活着，活在这座破庙里，活在自己的罪里，活在这一百多年的悔恨里。”
他抬起头，泪流满面地看着陆悬鱼。月光照在他脸上，照出那些深深浅浅的皱纹，照出那些干涸的泪痕，照出那双浑浊却依然有光的眼睛。
“我以为我这辈子就这样了，以为我这辈子出不去了，以为我要一直关在这里，关到我魂飞魄散的那一天。但你来了。你在门外跪了七天，我在门内听了七天。我听见你的脚步声，听见你跪下的声音，我以为是错觉，以为是风，以为是鬼在叫。我听见你说你的父亲，说你的姐姐，说你开当铺的事，说你看不得别人受苦。我听着，听着听着就哭了。你在外面念偈语，念了一遍又一遍，念了不知道多少遍。我跟着你念，念着念着，心就不那么疼了。你一直在说，一直在念，一直在等。我在门内，离你只有几步路，但我走不过来。那几步路，像隔着千山万水，像隔着十八层地狱，像隔着一百多年的执念。我走不动，我不敢走。我怕我走到门口，你已经走了。我怕我打开门，门外没有人。我怕一切都是我的幻觉，是我自己骗自己。”
他用力吸了一下鼻子。
“今天，第七天。你还在。你的声音已经小得快听不见了，但你还在。我知道今天是最后一天了，如果你走了，我永远都不会再有勇气打开这扇门了。我对自己说，走，走过去，把门打开。腿不听使
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