��他坐着飞机，从天上飞回来了。
“杨医生？“
杨希真回头，是西格雷夫。老医生端着两杯咖啡走过来，递给他一杯。咖啡是速溶的，带着一股焦糊味，但在这潮湿的清晨，热气腾腾。
“谢谢，戈登。“杨希真接过杯子，双手捧着取暖。
西格雷夫在他旁边的弹药箱上坐下，两人沉默地望着跑道。远处，布林德正被亨特拽向梅里尔的营帐。
“布林德上校，“西格雷夫说，“他看起来……有心事。“
“每个人都有心事，“杨希真说，“在这地方。“
二人先前从利多乘坐一架小型侦察机飞过来。
那是架L-5“哨兵“式联络机，单发，双座，机身小得像一只蜻蜓。布林德本来打算坐C-47，但奥尔德准将说运输机要优先运送“战斗人员“，像布林德这样的“前线观察员“——天知道这是什么职称——只能坐侦察机。
当飞机在层层叠峦、氤氲笼罩的库邙山上空穿行时，杨希真回想到两年前在这片林莽中的亲身经历。
库邙山。那座山像一堵绿色的墙，横亘在缅北的大地上。从空中看，它是一片无边无际的绿色海洋，树冠层层叠叠，云雾在山谷间流动，像一条条白色的河流。但在那绿色的下面，是沼泽、是悬崖、是蚂蟥窝、是成千上万具尚未腐烂的尸体。
杨希真跟布林德聊起这些，唏嘘不已。他的声音在引擎的轰鸣中显得很轻，像一片落叶飘进风里。他讲起那个克钦向导，讲起那个死于疟疾的伤兵，讲起自己如何在第七天看见一架盟军的侦察机从头顶飞过，拼命地挥手，但飞机没有看见他们。
布林德恐飞。这个在北非打过仗的老兵，这个敢坐吉普车穿越雷区的前线指挥官，居然害怕坐飞机。他紧紧地抓着座舱边缘的扶手，指节发白，脸色发青，额头上渗出细密的汗珠。但当杨希真讲起野人山时，他忘记了恐惧，透过座舱玻璃探头望下去。
“上帝，“他喃喃道，声音被风吹散，“能从这种绝地活着出来，真是不容易！“
他望着下面那片绿色的深渊，望着那些在云雾中若隐若现的山脊，突然感到一种敬畏——不是对自然的敬畏，而是对那些从这里面爬出来的人的敬畏。
“但要不是赶时间，“布林德缩回脖子，抹了一把脸上的汗，“我倒想走地面。至少……脚踏实地。“
杨希真笑了笑，没有说话。他知道布林德为什么赶时间。不是为了史迪威的视察，不是为了什么“前线观察员“的职责。是为了那个还在西机场某个角落里、可能正在擦枪的外甥。
飞机开始下降，密支那的轮廓出现在前方。西机场像一条灰色的伤疤，横亘在绿色的丛林边缘。跑道上有烟，有火，有人影在跑动。
“到了，“飞行员回头喊，“准备着陆！“
飞机刚落地，螺旋桨还在转动，布林德就被整个瘦了一圈的亨特抓到梅里尔营帐中私下问话。
亨特确实瘦了一圈。他的颧骨更加突出，眼窝深陷，像两个黑洞。嘴唇干裂，泛着不健康的青紫色——那是连续作战和缺乏睡眠的标志。但他的眼睛依然锐利，像两团燃烧的炭火。
一进去，黑着脸的亨特劈头就质问：“拉姆斯，这到底什么情况，给我个解释！“
营帐是临时搭的，用油布和竹竿支撑，里面弥漫着烟草味、汗味和某种药物的味道。梅里尔坐在一只弹药箱上，裹着一条毛毯，脸色苍白得像纸。他的心脏病在昨天那场战斗中又发作了一次，此刻正靠着吗啡和意志力硬撑。他看见布林德进来，勉强点了点头，但没有说话。
“什么什么情况？“布林德故作无辜状扮糊涂，嘴角扯出一个夸张的弧度，“解释什么？“
亨特不客气
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