兵包裹伤口。她们的动作熟练而迅速，但眼神里有某种东西——不是冷漠，不是同情，而是一种被透支到极限的、机械的专注。
柚木搭建的手术台上，西格雷夫和他的助手约翰·格林德利医生正在抓紧给一个腹腔中弹的伤员做手术取弹片。
西格雷夫的白大褂已经被血浸透，像一件红色的围裙。他的眼镜片上溅着血点，但他没有时间去擦。他的双手在伤员的腹腔里探索，像一位正在挖掘宝藏的矿工，但挖出来的不是黄金，而是弹片、碎骨和凝固的血块。
血腥味弥漫其间。
那种气味不是新鲜的、带着铁锈味的血腥，而是陈旧的、带着腐败气息，像某种正在发酵的、令人作呕的果酱。布林德感到胃在收缩，但他强迫自己继续走，继续看，继续记住。
两人穿过医院，来到外面空地。
那里，十余具伤重救治无效死亡的士兵尸体摆在地面担架上。他们像一排被遗弃的、正在慢慢腐烂的庄稼，覆盖着白色的、被雨水浸透的床单。有些床单下露出一只苍白的手，有些露出一只穿着军靴的脚，有些则什么都露不出来——因为尸体已经被包裹得太严实。
其中有三具包裹着黑褐色裹尸袋。
那不是普通的裹尸袋。是美军配发的、专门用于运送阵亡将士的防水袋，橡胶材质，拉链从头部一直延伸到脚部。袋子的颜色不是纯黑，而是一种被血和泥浸透后的、近乎褐色的深黑，像某种古老的、被诅咒的皮革。
亨特脸色铁青，眼眶红着，站在旁边。
他的军服是干的——他今天没有参加战斗——但脸上带着一种被暴风雨洗礼过的、憔悴的苍白。他的眼睛盯着那三具裹尸袋，像一位正在等待判决的被告，又像一位正在见证自己世界崩塌的国王。
布林德也神情严肃，没说话。
他的下巴点了点——那是一个极其轻微的动作，像一位正在下达无声命令的将军。杨希真便上前，翻开亡者的身份标牌，挑出美军士兵，逐一记录死因。
他的动作专业而冷静，像一位正在完成某种仪式的祭司。他翻开第一个床单下的标牌——“约翰逊，德克萨斯，机枪手，死于弹片伤“——记录在本子上。第二个——“李，广东，翻译，死于失血过多“——记录。第三个——“史密斯，俄亥俄，无线电员，死于感染“——记录。
待他正要翻拣那三具包裹严密的尸体时，一直沉默的亨特赶忙伸手制止。
“杨医生，停下！“他的声音嘶哑，像砂纸打磨生锈的铁管，“小心！戴上口罩和橡胶手套！“
杨希真有些吃惊。
他抬头看着亨特，眼神里有疑问。这三具尸体有什么特别？是传染病？是化学武器？还是某种他无法理解的、美军特有的处理程序？
但马上明白过来。
他想起在北非时听过的传闻——某些阵亡将士的尸体，因为死亡原因特殊（自杀、处决、或某种“不宜公开“的情况），需要特殊处理。他想起那些关于“战场纪律“的、被刻意隐瞒的故事。他想起亨特的眼神——那不是担忧，是恐惧，是某种他不敢面对的真相。
于是，他赶紧按照他说的做了。
他从西格雷夫的医药箱里取出口罩和橡胶手套，戴上。口罩遮住了他的半张脸，只露出眼睛。手套是黄色的，厚实而笨拙，像某种两栖动物的蹼。
再举起戴手套的手，示意：“这样，可以了吗？“
亨特沙哑着嗓子说：“可以，打开吧。“
他的声音像是从喉咙深处挤出来的，带着一种被强行压制的颤抖。他的眼睛盯着那三具裹尸袋，像一位正在等待揭开底牌的赌徒，又像一位正在见证某种不可挽回的、最终的审判。
杨希真蹲下。
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