他一边弹一边开口，声音很低，混在琴声里，像是另一件乐器。
“有一美人兮，见之不忘。一日不见兮，思之如狂。”
郗令娴的睫毛颤了颤，没有睁眼。
“凤飞翱翔兮，四海求凰。无奈佳人兮，不在东墙。”
琴声和他低沉的嗓音缠绕在一起，像两条溪流汇成一条河，缓缓地、不可阻挡地向前流淌。
“将琴代语兮，聊写衷肠。何日见许兮，慰我彷徨。”
郗令娴的眼泪从闭着的眼睛里滑了出来，无声无息地划过脸颊，滴在他石青色的衣袖上，洇开一个小小的、深色的圆。
她没有去擦，就那么靠着他的肩膀，让眼泪自己流。
他也没有停下。
“愿言配德兮，携手相将。不得于飞兮，使我沦亡。”
最后一个音落下的时候，杏林里安静极了。
没有风声，没有鸟鸣，连溪水的声音都好像远了一些。
王珏低头，看见她脸上的泪痕，伸出手，用指腹轻轻地、慢慢地将她的泪痕擦去。
郗令娴睁开眼，对上他的目光。
那双总是幽深沉静的眼睛里，此刻有杏花的光影在晃动。
是她这辈子、上辈子、以及往后所有辈子，都想一直看下去的东西。
“你怎么哭了？”他问，声音哑哑的。
“风迷了眼睛。”她说。
他看着她，没有拆穿她。
“那下次，”他说，“我背对着风弹。”
郗令娴被他这句话逗笑了，笑着笑着又哭了，哭哭笑笑的，像个傻子。
王珏把她揽进怀里，下巴抵在她头顶上。
“凤求凰，”他在她头顶上低声说，“求到了。”
郗令娴在他怀里闷闷地说：“谁说你求到了？”
“那你方才哭什么？”
“我哭我的，关你什么事？”
王珏弯了弯嘴角，收紧了手臂。
“你的事，都关我的事。”
杏花还在落，一片一片的，落在他们相拥的身上。
他们在杏林里待到午后。
王珏一共弹了七遍《凤求凰》，弹到后来郗令娴都不好意思再点了，可每次她还没开口，他就已经把手放在了琴弦上。
“你怎么知道我还想听？”她问。
“你的眼睛会说话。”他说。
郗令娴眨了眨眼：“它们说什么了？”
“它们说——你弹一辈子我都听。”
郗令娴耳根一红，抓起一把落花就往他身上扔。
王珏不躲不闪，任花瓣落了自己满头满脸，然后伸手从肩上拈下一瓣，放在唇边吹了一口气，花瓣飘飘悠悠地飞到了郗令娴面前。
他弯了弯嘴角，那笑容在杏花的映衬下，难得的有了几分少年气。
申时，他们开始往回走。
郗令娴走在前面，一会儿去摘路边的野花，一会儿蹲下来看溪水里的鱼，一会儿又跑回来拉王珏的手，说他走得太慢。
王珏走在后面，看着她在春日的光线里跑来跑去。
“你走快一点嘛！”她站在前方回头喊他，夕阳给她的轮廓镀了一层金边。
他没有走快，还是那个不紧不慢的步子。
果然，郗令娴站在那里没动，等他走近了，才伸手挽住他的胳膊。
“慢一点好，否则日子就过得太快了。”
“那我们慢慢走，”她说。
马车进城的时候，天已经黑了。
秦淮河两岸亮起了灯，一盏一盏的，映在水里。
郗令娴靠着王珏的肩膀，手里还攥着那方夹了杏花瓣的帕子
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