期末考试之后的日子，并没有因为春节的临近而慢下来。

    高三的寒假只有两周。从腊月二十六到正月初八，刨去来回路上和走亲戚的时间，真正能用来复习的日子，掰着指头数也就那么几天。放假前刘建国在讲台上说“寒假是用来弯道超车的”，底下没人反驳——但所有人也都知道，弯道超车的前提是你得有一辆车。对于那些基础还没打牢的人来说，弯道是翻车的地方。

    林远把寒假作业拆成了十四天的任务量。每天上午三小时数学和物理，下午两小时化学和生物，晚上一小时英语加一小时语文。除夕和初一也不例外——他把这两天的任务量减半，但没有留白。不是不想休息，是不敢。到了这个阶段，每天不摸一下笔，手感就会生。周国良在放假前跟培优班的人说过一句话：“寒假回来第一天就是摸底考。不是吓唬你们，是真的摸底。谁寒假偷了懒，卷面上见。”

    腊月二十九那天下午，林远在家刷完最后一套理综卷子，对完答案，把错题整理完，然后靠在椅背上歇了一会儿。窗外的光线已经开始变暗了，冬天的天黑得早，四点多太阳就往下掉。远处传来零星几声鞭炮响，闷闷的，像是有人在用很钝的锤子敲一面很远的鼓。

    他忽然意识到一件事。这是他在这个时代第一次听到鞭炮声。前世三十三岁之前，他已经习惯了安静的除夕。禁燃令下来之后，城里过年只有灯光没有声响，年味是靠春晚和微信群发红包撑起来的。偶尔有人偷偷放一挂鞭，第二天就会上本地新闻。而现在——窗外突然炸开一串连续的脆响，噼里啪啦的，惊得对面楼下的流浪猫从花坛里窜出来，又迅速消失在楼道里。空气里飘过来一股淡淡的火药味，混杂着冬天特有的煤烟气和谁家厨房里飘出来的腊肉香。

    他站在窗前，看着楼下的街景。有人在人行道上放烟花，是那种最便宜的手持烟花，喷出来的火花只有半米高，但拿着它的那个小孩笑得很开心。他爸蹲在旁边，用手护着打火机的火苗。这些场景，前世2024年的除夕是看不到的。那时候他一个人坐在出租屋里，窗外只有楼宇的轮廓和远处高架上流动的车灯。没有鞭炮声，没有火药味，没有楼下小孩的笑声。除夕和任何一个普通的夜晚没有区别，只是外卖平台上的配送费贵了一倍。

    他站了好一会儿。窗户玻璃上结了一层薄薄的水雾，他伸手抹了一下，外面的灯光在抹过的痕迹里化开成一片模糊的暖黄色。

    除夕早上，林远是被厨房里的声音叫醒的。

    不是闹钟，是母亲在厨房里准备年夜饭。锅铲碰铁锅的响声，油热了下菜的滋啦声，水龙头开开关关的声音，还有她偶尔自言自语的念叨——“蒜薹买少了”“这个腊肉太肥了”。这些声音和平时没有本质区别，但频率更高，节奏更密，带着一种过年特有的紧张感。

    他躺在床上听了好一会儿。前世三十三岁的除夕，他也在听声音——听隔壁邻居家的春晚，听楼上小孩跑来跑去的脚步声，听手机里同学群偶尔弹出来的祝福语。那些声音都和他隔着一层墙。现在的声音不隔墙。他在这边躺着，母亲在那边炒菜，中间只隔着一扇虚掩的门。

    他翻身起床。

    客厅里，父亲已经把去年的旧春联撕下来了。撕得不干净，门框上还残留着几片红纸屑和干透了的浆糊印。他正在往新对联背面刷浆糊，动作和他操作机床时一样——不多不少，均匀覆盖，边角不溢。他穿着那件洗得发白的工装，袖子卷到手肘，小臂上有一道浅浅的旧疤，是车间里铁屑划的。

    “起来了？”父亲头也没回，“把你房间窗户擦了，贴福字。”

    林远接过抹布和福字。福字是母亲前几天在街上买的，红底金字，旁边印着两条鲤鱼。他拿到自己房间窗户前比了比——玻璃上蒙着一层薄薄的灰，是这

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